Outro Lado do Verso

A Física Cruel das Coisas

2012-01-21T10:22:00.000-08:00

Adolescentes doloridos parafraseiam cantores doloridos. Tios subversivos soltam comentários ferinos na mesa de jantar. Botões de controle remoto são surrados, dias da semana são devorados com café. E então, belas mocinhas vestem saias de tule, correm num gramado, seduzem os olhos. Casais cheiram cocaína juntos, e em outras décadas fazem revolução juntos. Homens de terno estão em púlpitos, palanques e caixões. Surgem belas mulheres de terno. Homens e mulheres se beijam, assim como mulheres se beijam e homens se beijam. Tesouros milionários riem do mundo em embarcações naufragadas há séculos. Gente morre na guerra. Gente morre.
Poetas escrevem sobre tudo isso e ficam deprimidos.
Tudo por causa da física cruel das coisas.
E eu nem queria ter mudado de parágrafo...

Pois poeta é gente que olha com desdém a palpabilidade do mundo, a lógica do bem pensar, irritantemente matemática. Ela nos isenta de transparências, nos isenta de dissecação dos sentimentos. E aí nos enche de tempo e espaço, nesse reduto de massa que não pode ocupar o mesmo lugar como as almas fazem.
E como tempo e espaço estão impregnados na ação, na palavra, na atmosfera... É incrível.
Tentei descolar a vida da lógica pelas bordas, puxando com as unhas, como se fosse um adesivo fosforescente no caderno de uma garota nascida em 80.

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Quanto tempo, exploradores ; )
Este já foi escrito há alguns dias e postado no Projeto Tereza. Clique obrigatório!
O lago na minha cabeça anda denso, lamacento, irritadiço e objetivo demais. Nada propício para literatura. Aguardemos...
Beijo enorme. Comentem!

Submarino

2012-01-10T09:00:00.000-08:00

Se eu paro com isso
e saio deste mar podre e esquivo
como um suspiro triste,
porém rijo,
eu desapareço,
e desanuvio.

Pois este sou eu: Submarino.
Costurando a superfície sem abusar,
vislumbrando a luz do dia de longe,
pra ninguém desconfiar.

Submarino, eu, num mar de vidro.
Até que as suas arestas tentam minha carne dilacerar.
É meu Poseidon que não tem me ouvido,
nem murmurado ou acudido,
pra eu subir à superfície e respirar.

Pulmões de ferro abertos no breu do mar.
Bolhas soltas sobem e me deixam.
Na carne viva do mundo,
um leito quente aos que se queixam.

E aqui, talvez eu fique, submarinando.
Submergindo e subvertendo
a ordem e o mando.
Talvez falte sangue e talvez falte riso
mas o que não falta é este mar poetando.

Aqui eu fico, por debaixo de tudo,
humano.

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E olha eu me repetindo... Tisc, tisc, tisc.

Velhos exploradores, quanto tempo!
Os poemas estão ficando dolorosos, mas ainda necessários.
Um grande abraço, comentem ; )

Visões para antes da morte.

2011-12-27T12:04:00.000-08:00

Brás Cubas teve as suas. Eu, perplexo, tive as minhas há pouco. Não tentei expulsa-las como ele fez. Eu as aceitei, pobre de mim... Além dessa, há outra: Brás já estava morto, -um morto debochado, é importante registrar- era, então, hábil para dizer o que quisesse. Já este aqui, um narrador ainda pobre mortal, não descreve tudo isso com a destreza necessária. Veja então por que machado era gênio e não eu.

Rolava, violenta, a pedra da vida, ficando mais e mais rápida ladeira abaixo. Seu aspecto era típico: uma grande esfera cinza e densa, como as que corriam atrás de Indiana nos filmes. Ao redor da ladeira de tempo, por onde a pedra corria e tropeçava, só havia infinito. Um vasto e escuro infinito.

É sobre esse 'infinito' todo que se especula na 'terra'? É mesmo por causa desse breu inerte que tanto se matou e debateu no arrastar dos séculos? Me perguntei. Talvez minha visão estivesse ruim ou minha cabeça confusa demais, de modo que não reproduzi algum céu ou inferno no lugar de tudo aquilo. Talvez eles estivessem implícitos, talvez fossem 'metafóricos'. Sim, talvez fossem metáforas gigantes e de muito mau gosto. Eu os queria, eu os desejava, eu precisava deles incontinênti. Os queria reais.

Eu sabia que havia sido um homem bom. Apesar de pretensioso, era sim um homem bom. Em minha velhice esperava delírios com o paraíso, mas na minha visão só havia breu. Estava ali um homem sem Deus, mas a sua procura insana. Papai, onde você se enconde? Dizia, sem raiva nenhuma, só uma dúvida ácida, um corte de navalha. Eu o amava dolorosamente.

Pode ver que me sentia só, e a solidão não era apenas divina: no infinito só havia eu, minha pedra, minha ladeira, meu pai escondido, minhas dúvidas e as de mais ninguém. Onde estavam as outras pedras? Onde estavam elas pra correrem vorazes junto a minha? Meus olhos giravam pelo escuro, vasculhavam em vão o nada, então retornaram a pedra e a ladeira, que pareciam estar iluminadas.

Acostumei-me com a luz, e os dois elementos estavam diferentes, maiores, multicolores. A velocidade da pedra agora era inacreditável, de tal forma que, quando atropelava um obstáculo ou ondulação na superfície onde corria, dava um salto enorme e atingia o chão com brutalidade, muitos metros adiante.

A medida que a pedra rolava, mais ladeira aparecia a sua frente. Ela devorava o tempo e mais dele surgia. Sua velocidade aumentava e aumentava, ficando difícil de acompanhar com os olhos, até que cessou. A ladeira parecia ter se esgotado e a pedra fora cuspida na escuridão com força, voou mais alguns metros, e começava então a perder velocidade até parar. A imensa ladeira desapareceu, eu só via a minha pedra gravitar confortavelmente no infinito. Eu também me sentia confortável, sentia meu corpo pela primeira vez, e era bom. Percebi que girava lentamente ao redor da minha pedra, que brilhava menos, mas ainda brilhava.

Acordei. O relógio marcava 6:48, eu costumo levantar às sete. Minha mulher dormia ao meu lado, uma mecha de cabelo branco estava pousada no rosto amável. Me perguntei até quando rolaria sua pedra. Levantei-me sem fazer barulho e vim à escrivaninha, registrar o acontecido. Escrevi à pena, e me achei engraçado por pensar que assim alguém daria credito a tudo isso.

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Problemas com os maldito scanner... Fiquei duas horas digitando repetidas vezes o texto de hoje, porque o programa da impressora travava os outros. Sacrifícios pela literatura! Valorizem! rsrs

Narradorzinho metido a besta este, não é? Comparando seu textículo as melhores sete páginas da literatura nacional: o sétimo capítulo de Memórias Póstumas. Ah, Machado, obrigada por ter escrito aquilo, viu!

Grande abraço aos exploradores queridos. Mais um ano de cerca e de arranhões, e que venham muitos outros. Meu sincero voto de felicidade para você em 2012, muita prosa e muito verso!

As nossas cercas e o link - Post extraordinário.

2011-12-19T11:17:00.000-08:00

As cercas migraram. Elas estão hoje no Projeto Tereza, que, como verão após clicarem no link, (sim, eu sei que vão clicar no link!) é um sítio muito do garboso. Um espaço democrático e cheio de conteúdo pra quem é devorador de cultura em Maringá e região.
Tenho o prazer de dizer que o último post de lá foi escrito por esta que vos fala: 'O Manifesto' espera ser lido. Corre!

O Menino do Milharal ou Conto da Solidão

2011-12-07T07:08:00.000-08:00

Nota 1: Por menos sentido sua história faça, ele nunca procurou um. O menino do milharal é um serzinho pequeno, que eu escrevo direto na sua imaginação. Espero que ele viva pra sempre aí dentro, mas se morrer, que seja breve.

-O Menino-

Ele era franzino, um moleque! Orgulhava-se muito do seu metro e sessenta, dos seus doze anos e da casinha de tábua torta, cujas paredes ele mesmo ergueu. Seu nome era Jiu. Sim, Jiu, e se fala assim mesmo, como se escreve. O nome também foi ele que escolheu, pois não havia quem lhe pusesse um. Jiu era profundamente só, mas não sabia disso. Gostava de Papai e de Mamãe, de fazer sombras na parede e encontrar saídas.

-Papai e Mamãe-

Jiu demorou muito até decidir como se chamaria, e, de fato, o esforço fora um tanto inútil, porque ninguém usava o tal nome. Papai e Mamãe eram mudos, ou só decidiram não falar nada, nunca, nadinha!

Vejamos, como um narrador apresentaria os pais do garoto a leitores tão pomposos e, suponho, tão cheios de conceitos como vocês? Pois bem, acompanhem com atenção, é difícil: Os dois eram extremamente janotas. Papai usava fraque e bengala, Mamãe tinha um chapéu enorme e véu de renda; e, a não ser por isso, eram absolutamente iguais; tinham olhos gigantes, fundos, nenhum sinal de boca, dedos em riste e pés pesados, parados. Papai e Mamãe ficavam colados na parede. Jiu mesmo havia os desenhado.

-O Milharal-

Ah, mas não se espantem, sentem-se de vez e leiam a história! Quero que saibam, meus caros, que Jiu não era um menino triste, não! Tudo bem, Papai e Mamãe eram meio carrancudos, a casinha era pequena e não se falava muito por lá, mas Jiu gostava de tudo, e sorria um sorriso paciente. O menino só não gostava era do milharal... O maldito milharal.

Nota 2: Breve explanação sobre o cenário: Jiu, sua casinha de três janelas, Papai e Mamãe colados na parede, o Sol no céu e milho; muito, muito milho. O milharal ia pra lá de onde a vista alcança, e até depois disso, se bobear!

Jiu já havia feito quatro 'grandes expedições' -assim chamava suas aventuranças para achar a saída daquele mar amarelo. Fazia diários de viagem, planejamento e tudo. Tinha ido longe, bem longe, mas retornava sempre. O moleque já não planejava mais. Agora só odiava profundamente aquela droga de milho.

Nota 3: Ei, você, leitorzinho de nariz empinado! Não fui eu quem fiz o pobre do garoto preso no meio do nada, não! Sou apenas o narrador, ora... Veja bem, ninguém o colocou ali, ninguém é responsável pela incrível solidão de Jiu. Nem Papai e Mamãe, nem eu ou você, e nem o próprio garoto. Vejo que é hora de tocar no assunto: existe gente sozinha. Gente numa solidão que não se imagina! Jiu, meu amigo, estava preso em si, e isso tudo foi a vida que fez. Não me olhe assim.

Ficava no caixote/casa a maior parte do tempo, mas saía, tinha de sair alguma hora. O milharal o saudava: 'Mais um dia, Jiu. Mais um dia!''. E ele rosnava de volta, odiando-o.
O Sol forte dourava tudo, e a sina de Jiu se perpetuava naquela solidão densa, lúgubre, quente. Ninguém ouviria se gritasse, ninguém compartilharia do seu reclame. O menino tentava, mas não conseguia: era profundamente nocivo encarar o milho. Corria pra casa. Se trancava lá dentro. Era mais sensato.

Nota 4: Ele continua ouvindo seu ''mais um dia'' pela manhã. Agora, releia o último período da nota 1, e comece a cuidar bem do seu Jiu.

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And who's back?

Temporada literária está aberta: são os benditos dias em que a moçada fica vivendo de ócio, e o bichinho de escrever ataca. Viva!

Bem-vindos sejam os novos e velhos exploradores! Comentem ; )

-a belíssima expressão artística que ilustra o post é desta que vos escreve U.U-

Olá, lá ,lá, lá, tem alguém aí? í? í? í?

2011-11-14T19:17:00.000-08:00

Boa madrugada exploradores : ) Espero que tenha algum perseverante no fundo dessa caverna, mesmo depois de tanto tempo abandonada e exposta as intempéries desse mundão virtual.
O razão do abandono é bem mais psicológica que factual... Dói vir aqui e ver meu querido OLV agonizando, por falta de tempo e de assunto. É que pra escrever é preciso vagabundear, e isso, meus caros, não está rolando muito aqui deste lado do verso: o PAS vem chegando e a poesia vai indo, indo, pra longe, longe...
Enfim, chega de explicações! O fato é que eu ainda não terminei de despejar no mundo a minha carga de desabafos! Ainda terão de me aguentar, e ler as rimas, e comentar os posts, e divulgar os links...(mesmo que tudo isso aconteça sob graves ameaças a integridade física!)
Retornei à cerca, na realidade, pra mostrar isso:

Poesia fluindo na velocidade de um tweet, poeta conhecendo poeta e reconhecimento instantâneo às boas rimas, isso tudo com uma baita organização feita pelo pessoal do blog Sarau Brasil. É HOJE, nesse 15 de Novembro de Proclamação da República, e eu vou estar lá também, azucrinando o pessoal da minha timeline. PARTICIPE, e ocasionalmente, me siga: @LolaTheMartins : )

'Jacqueline, was seventeen'♫

2011-10-10T14:12:00.000-07:00

            Ela sorria nos cantos da boca vermelha, como se risse da vida, da noite, do frio. Ria, e o cabelo dançava no ar, ao seu redor, sua auréola. De vestido amassado, mancha na manga, olhos embotados no negrume da maquiagem, e ria.
            A madrugada e as calçadas do subúrbio também riam dela. O céu noturno, todo pontilhado de brilhinhos pequenos que não queriam dizer nada, parecia que diziam em coro, feito um narrador de drama: "Aquela ali é Jaqueline, machucando os pezinhos descalços no asfalto grosseiro, dando piruetas e rindo por nada, fazendo tremer o rapaz sonolento sentado no meio fio. Pois ela tem só 17 anos, é linda e se diverte como ninguém."
   Rapaz, sono, meio fio. Eu ali sentado a via meio amedrontado, meio curioso. Porque Jaque já não era a mesma de ontem, que não tinha nada da que vi anteontem, e que vai se pintar diferente amanhã, mas ainda, acredite, ainda vai se chamar Jaque, e ainda usará aqueles vestidos rodados. Isso, aliás, é uma das poucas coisas das quais ela tinha certo orgulho em si mesma: a inconstância veloz, impalpável, esquiva. Isso me faz lembrar (ah, minha Jaque) que as vezes ela me dizia, com olhinhos apertados e sorriso de criança, que seria, um dia, atriz.
          Nunca foi. Querida, querida, você sempre soube que não finge, não atua, não mente. Não por ser íntegra ou ingênua demais, mas porque a natureza lhe impôs essa sua inconstância, sem saída, opção ou objeção. Ja disse, então repito; você é mudança, e como mudança é sempre, sempre, Jaqueline.

E como mudança, translúcida, o vento lhe enchia o vestido rodado e ela caía ao meu lado. Era uma pena sinuando no ar até chegar ao chão, até dividir o meio fio comigo. Jaque me olhou com seus olhos pintados e me beijou com a boca vermelha, agridoce. Eu me lembro de ter pensado em gritar com o céu debochado: "Ei! Jaqueline é linda, é minha, cale a boca!"

Exploradores, exploradores... Olá : )

Eu sei, estou abusando das repetições. Maldita matemática.

Espero que tenham gostado da psicodelia total nesse post, comentem! Grande abraço!

foto: http://www.lolitas.se/

Caça

2011-09-28T12:55:00.000-07:00

Eu te vi e te quis.
E assim não te tendo, te fiz pra mim
e por muito tempo te olhei perfeita.
Omissa aranha espreita.

Aí você caiu na minha mente teia
e eu te consumi por ventura alheia
Minha tenra presa, toda por mim feita
toda por mim criada
na minha mente teia, atada.

Mais mexia, mais prendia.
E eu, circunspecto inseto, sobre teu rosto.
Minha mente teia oferecia guarida
pra eu comer tua carne e sentir teu gosto.

Até que num repente você se dissipava
e da minha teia fugia, e sua matéria se atenuava.
Eu então, aranha sem presa, calada. Sem brusco mover, sem dentes ranger,
não murmurava, não perguntava, voltava à caça,
enquanto sua névoa acenava, longe, tornando a desaparecer.

Períodos de muita calmaria são perigosos aos poemas e seus autores, eu que o diga... As coisas ficam ácidas e subjetivas demais. Fujam para as colinas.

Um mega, ultra, blaster abraço aos exploradores! Comentem ; )

Temporal

2011-09-12T15:58:00.000-07:00

         Nunca gostei de músicas sobre tempo (mil perdões, Caetano e PatoFu). Deve ser o tom artificial que qualquer coisa sobre tempo toma, seja de nostalgia forçada, seja de rimas meio vazias e meio inatingíveis.

        Ou, talvez, no íntimo dessa discussãozinha sem sentido, minha aversão a construções artísticas sobre o tempo seja causada por uma pequena inveja, um raminho de vontade de ter grandes histórias, de ser nostálgica, de tem lembranças longínquas... É que essas coisas todas não cabem em 15 anos, fazer o que.

        Contudo, escondendo bem escondido todas essas observações, sou uma grande admiradora de tempo. Esse mesmo tempo que é deus de Caetano e mano velho de Fernanda também é meu tempo, com suas magias multicolores e suas normalidades cinzas, todas dançando num compasso linear. Belle!
         Ah, Meu Tempo (letras maiúsculas à ele! é Meu!), que volta e meia arrasta-se por uma, duas, três horas tediosas, e então, irônico que é, me faz lembrar que essas horas não voltam mais. Meu Tempo sacana, que corre um segundo e pimba, mais um pedacinho de vida está aboletado nas pastas do grande arquivo da eternidade. Meu Tempo que roda o mundo, fazendo noite e fazendo dia. Meu Tempo em filmes antigos. Meu Tempo nesses textinhos perdidos na imensidão da web. Seu Tempo aqui, visitando o meu.

Pois bem, leitor amigo, iônico é pensar que esta (clique!) foi a gênese desse blog tão modesto, num temporal 2008. É melhor retirar o que disse sobre as músicas, a nostalgia e as rimas vazias...

Exploradores, sejam bem vindos ; )

Por que a foto do planeta? Porque todos nós estamos nela.

Abraço enorme, continuem explorando esse mundo lindo!

A Carta

2011-08-31T15:03:00.000-07:00

           Nunca Mais, 3 de Julho de 1991

           Filha.

   Enxugue os olhos antes de ler, minha querida, quero que preste atenção.
   Está moça, já faz dezesseis anos agora. Desses dezesseis a distância me arrancou sete, e como ela foi malvada com nós dois... Sete natais sem Noel, sete boletins sem bronca. Como é, então, pensar que quando eu te vi pequenina, tive medo de não te ver crescer, e não te ver pensar e falar exasperada das suas conquistas colegiais, e não temer seu primeiro namorado, talvez mais do que ele temeria a mim. Enfim, não fiz nada disso... Coisas de um mundo mau, com suas longas estradas, seu céu e seu inferno.
Lembrei-me, numa dessas madrugadas claras, de quando sua mãe te fez uma tenda de lençóis, e você passou quatro noites dormindo nela, e aquele trambolho de pano ficara no meio da sala por quatro dias, mas você sorria, e eu sorria e sua mãe sorria, e todo mundo estava bem... Foi de dentro dela que você me perguntou aos berros, com aquela curiosidade dos cinco anos, sobre como era o céu, e como era o inferno. Eu te respondi um tanto rápido, um tanto forte: 'Talvez você não esteja moça o suficiente pra começarmos a falar de céu e de inferno'
          Você se pois a chorar mas esqueceu logo, pois tinha sua tenda. Eu me esqueci também, pois tinha meus problemas. Eu te disse uma frase áspera e ficou por isso... Só não te disse que não fazia a mínima ideia, e que ninguém é velho o suficiente pra falar disso. Ninguém, pequena, ninguém.
    Respondido. Eu me esforcei, mesmo que não seja o sulficiente.
          Não sei se leu as outras cartas. Sua mãe me disse, naquele dia de chuva da partida, que as queimaria se eu mandasse. Sei que leu essa pois mandei entregar em mãos, pois nela eu diria que te amo, e isso, céus, queimado não poderia acabar!
       Enfim, o inverno de Nunca Mais é rigoroso! Às vezes só uma tenda na sala protege do frio...

                                  Com um amor enorme que não cabe aqui.
                               Seu pai.

Olá exploradores : )

I'm back. Mas não por muito tempo : ( Escola/curso/escola/curso/prova/escola/inscrições/PAS/escola/curso. É, o negócio anda frenético!

Ah! Breve, uma nova proposta, um novo blog, nova cara e novo nome. Nunca me preocupei em ser constante, mudarei!

Mega abraço!

Foto: http://www.lolitas.se/

Twist - 1963

2011-08-10T14:57:00.000-07:00

Eu definitivamente não sei se foi o gim, ou a quantidade absurda de poesia de Camões que andava lendo. Definitivamente, não deveria ter ido daquela forma à festa. Só sei que o salão, os parentes e os agregados foram varridos da minha consciência, eu só via... Só via Luz.

Só via era o limiar entre o estampado azul da saia e as pernas de damasco, o vai e vem das cores e a confusão dos sons. Tocava o Twist e se alternavam saia e pernas, no ritmo daquela musica tão sem nexo: azul-damasco-azul-damasco.
Sim, ela se chamava Luz, clara e quente Luz. E estava dançando o Twist que eu tanto odiava, talvez por não saber dançar. Se a conhecia bem, sabia que quando percebesse meus olhos sobre ela, pararia com a dança, enrubesceria doce o rosto, e me desafiaria com aqueles dois favos de mel ópticos. Meu Deus, o que Camões fez comigo...

           Mas ela não o fez. Ela me cumprimentou gentil e me deixou cretina, desalmada, cruel. Minha amada, Twist com a minha cabeça, não! Com a minha cabeça e com o meu coração, não!
           Por favor, mais uma dose bem cheia de gim!

      Olá exploradores!

Acho que perdi a mão pra blogueiragem : ( Não estou dando conta de postar e de responder os comentários. Mas não fujam, não fujam!

Espero que tenham gostado. Beijo enorme!

Fotos do site lolita.es <3

Contadora de Estórias

2011-07-27T13:33:00.000-07:00

Há muito tempo conto estória; hora de sorriso, hora de dor, hora de ódio, hora de amor. Mas toda gente o nariz torcia, só o céu que me ouvia, e nem ele que é Ele me respondia... Diziam 'mentira, mentira!'

Não que achava tudo raso, é que nada real me enchia, e quanto mais atraso trazia, mais queria e queria.

E assim foi ficando, edificando, eletrificando. Comia incessantemente comida pra mente, não que esse seja o pior defeito de quem mente, mas é o primeiro sintoma, é a semente!

Mas então veio o tempo que traça e que faz troça, e me transformou de todo em muita prosa. Ele me deu de presente uma geringonça, que fazia verdade as estórias que a gente conta...

E não demorou muito pra toda gente vir ver, a menina que mente fazer história acontecer.

A que era escória e virou donzela

e que fez escola vendo novela.

Olá queridos exploradores ; )

Ah, prosa poética Obrigada, viu, por tudo!

O twitter desta que vos fala é este aqui: @lolagessinger. Lá, comentários sobre política, gracinhas, literatura e um monte de coisas que ninguém está interessado. (A não ser você, eu sei disso U.U )

Abração! Espero que tenham gostado.

Ana e Pedro; 1972.

2011-07-16T15:19:00.000-07:00

O rosto daquele galã do rockabilly girava no meio do meu vinil preferido, parecia estúpido fazendo aquelas piruetas mecânicas, e eu sorria. Pedro estava em casa, e fora ele que havia ligado a vitrola, mesmo não gostando de rockabilly.
Eu traía Pedro com tudo. Com meus discos, com meus poeminhas medíocres, com banhos de mar, com a janela do meu quarto, com Chê, com Marx, com as peças do teatro da cidade, com todas as coisas que amava mais que a ele. Ah, meu Pedro, eu não dizia te amava, eu não dizia nada, e você sabia disso. Sabia como sabe que não gosta dos meus discos; ou com a mesma convicção que usou para dizer esta frase:

        _Ana, eu vou embora.
        _Já? Fica mais! O pessoal está na praia e...
        _Ana, eu vou embora. Embora!
        _Embora?
        _Embora. Pra São Paulo.
          Franzi a testa, devo ter feito uma expressão confusa. Ele me olhava estático. Era uma cena bonita, fazia um dia lindo, 32 graus em pleno julho, mas a beleza aqui era o frio de ambos, admitindo que nunca se amaram, sem dizer nada. Sentimos os corpos e as almas se expandirem, amadurecerem, e esfriarem.
         Crescer é frio, é solitário.

Para Pedro, se cresce em São Paulo; para mim, se cresce sozinha, escutando Rockabilly. E eu ainda sorria.

Olá exploradores!

Era pra ser um texto feliz, mas eu não consigo, HAARG!

Comentem, comentem, comentem. Abração! ; )

Confissão - Parte 4

2011-06-22T14:27:00.000-07:00

Condeno, com razão, algum interesse que algum leitor pode ter por algum texto deste gênero. Ler confissões, meu amigo, é errado; publica-las é já imoral. Mas este tipo de texto não depende nem da prepotência do autor que confessa, nem da curiosidade do leitor que corrompe. Ele só existe, e é estritamente necessário. Portanto, culpa e indecência a parte, divirtam-se:

-Submersão-

            A menininha que eu já fui um dia sorri irônica e diabólica, sem ter a mínima noção disso. Com seu um metro e cinquenta, milhares de ideias e três livrinhos amaçados de verso e desenho.
            E eu a vejo e choro porque ela é distante e aérea. Eu choro porque me lembro de como o sorriso, as ideias, a ironia e a inocência eram tão frágeis quanto o tempo, que assopra e dissipa todas as minhas boas histórias. Esqueça. Toda a minha única história, boa ou ruim, ninguém me disse nada ainda.
Sabe, é que quando se tem onze anos, se inventa histórias e o seu mundo as escuta, elas passam a ser verdade. Mas quando se cresce, e a fantasia já não é mais permitida, e as histórias ficam cada vez mais permanentes e consistentes, aí sim tudo vira mentira. Mas não é isso, amigo, que faz esse processo doloroso; É a lembrança do que foi um dia que nos atinge com força no estômago.
            Eu chamo o vício em fantasia de submersão. Primeiro tem-se medo de afogar, mas depois se torna inconsequente. Chegará uma hora que você não vai conseguir nadar de volta. A falta de oxigênio irá te atordoar os sentidos, e então te fará viajar para o fundo, e aí, amigo, a superficie se torna tão ameaçadora quanto a morte. Eu tenho medo da superfície, eu tenho medo dos fatos e das reações, eu tenho muito medo de envolvimentos e de compromissos.

                                                      Estou fundo demais, ninguém me ouve.
                                                      A água é turva, ninguém me vê. Amém.

       Olá exploradores ; )

Eu sei, eu sei, que havia prometido parar na parte 3...

Bom, estou de férias, quer dizer que o rítimo antigo de dois posts por semana vai voltar por um tempo. Ahhh, férias, era isso que a Clarice queria, só não sabia que tinha nome sim!

Espero que tenham gostado, graaaande abraço. Comentem!

Confissão parte 1
Confissão parte 2
Confissão parte 3

Saint Valentin

2011-06-12T08:45:00.000-07:00

Juno

Os olhos parados, sinestésicos.

A pele, apelando, gritando.

A boca e seus fonêmas etéreos;

E eu te querendo tanto.

Me abraça, amor, que eu te confio

a fragilidade do meu coração de vidro.

O meu segredo enrrubescido.

As juras ao pé d'ouvido.

Meus planos

libido e pranto.

Todos os meus sentidos.

Pedaços de vida espalhados na cama.

Vergonhas confessadas de quem ama.

Aquele cheiro de quem não quer chorar.

E aquela vontade de quem quer beijar.

Nossa história, rendada memória.

Pairando no ar.

De mim, pra você

uma ou duas rimas que os outros vão esquecer.

Que o mundo vai tratar de digerir.

E que o espaço vai, pra sempre, suspender.

Júpiter

Teus olhos expertos.

Convites abertos.

Inevitável atração,

Linha tênue entre o corpo, a alma

e o coração.

Eu quero toda a tua intensidade.

Teu carinho,tua vontade

Você toda minha, pele, perfume e calor.

Teus beijos que me tiram da realidade.

Se for paixão que se torne amor,

se for amor, eternidade...

Os sonhos juntos vividos,

a cor das nossas cores misturadas,

o olhar que me afaga, os corações unidos

A força dessa realidade que apaga a solidão

-das madrugadas-

São detalhes sublimes do nosso viver.

Tão díficil explicar,

impossível esquecer...

De mim, pra você

alguns versos que não morrerão em vão.

Pois se já nascem para se perder,

Que, antes encontrem no teu coração,

A razão deles de ser.

Olá exploradores ; )

Finalmente, o esperado post conjunto com o blog 'Vida Real'.

Autores: Juno: Lorena Martins - Jupiter: João Will.

A genialidade dos títulos também é dele. O link para o blog é clic obrigatório: http://vidareeal.blogspot.com/

Feliz dia dos namorados para todos <3

Vegetália.

2011-05-31T14:00:00.000-07:00

            Me sinto toda árvore seca.
    A exibir uma beleza cruel e blasé
    Me sinto tão morta e livre
Quanto as moças da tevê

            "Sopra vento de vida.
            Sopra a vida por dentro de mim
Por entre os galhos esguios da sorte.
            Só por hoje, pra não ter fim."

            Me sinto inexistente mito
            oração sussurrada, prece e pólen.
            Me sinto folha caída
            das árvores que morrem.

            Olá exploradores ; )

Novidade! O OLV está em parceria com o blog Vida Real (http://vidareeal.blogspot.com/). Faremos um texto em conjunto que será postado tanto no Vida Real como aqui no Outro Lado, dia 12. Os caras são ótimos, passem lá!

E, é claro, destaque especial pra fotografia do post, do Valter Baptistonni, professor-fotógrafo-blogueiro-filósofo-~~humorista~~. Obrigada Valtão ; )

Solar

2011-05-20T17:28:00.000-07:00

Seus olhos vítreos de neblina.

Olhos de terra e neblina,

que cobrem de todo meu corpo.

Cheiro de lama e lodo.

    E lá estava ela, num banho proibido de fonte. A água lodosa, cor de ouro, batia-lhe pelos joelhos, e os fios tranquilos de água que desabavam da parte mais alta daquela fonte pitoresca caiam, atrevidos, em seu colo nu. Os cabelos ensopados dançavam no ar, numa cena contra luz. Ah, aquela luz, que pintava sua pele molhada de dourado, e a fazia toda solar. Minha Carolina, feita de sol, e, como já disse num deplorável relampejo poético, de dois poços marrons, interrompidos por neblina espessa. Neblina que cegava os sentidos.

                                 Meus deveres de homem,
                                Aflitos
                             e a razão, em vão,
                         se esvai em gritos.

                 Duas piscadas ou menos, e lá estava ela de novo, correndo descalça pela grama de um verde nobre, uma perfeição que incomodava os olhos. Os cabelos se agitavam, alegres e pesados, enquanto uns audaciosos pedaços de grama colavam-se a seus pés molhados. O sol em seu rosto, antes reinante, agora era interrompido pela copa das árvores, que teciam em seu corpo e em sua camisola fina, uma linda renda de luz. Lá vem, correndo encharcada em minha direção. Meu sol, meu coração.

               Mais perto. Cada vez mais perto e entorpecente.
            Cada vez maior o sol nascente.
                                  Num ar solar de amaralina
                                          os insetos zumbem, sussurram: Carolina.

         Boa noite exploradores ; ) Saudade.

   Estamos, talvez, terminando a maior pausa entre as postagens desde o nascimento do OLV? Falta de tempo e uma preocupante falta de assunto.
        Lembrando, o selo do blog está à esquerda da tela. Ajude a divulgar o blog colando o selo em sua página, anexo ao link, e mande também o seu!
        Enfim, espero que tenham gostado. Comentem a vontade ; ) Abração!

Carmesim

2011-05-06T13:07:00.000-07:00

Tresteza de vermelho, travestida.

O clichê mais ácido que se pôde ver.

a tristeza do poeta debocha

do sofrimento de quem tem o que sofrer

Um circo sórdido em chamas

golpe certeiro nas ancas

Tristeza de poeta é de mentira

é prostituta de muitas camas.

Olá exploradores ; ) Boa sexta-feira.

Ando intensa, bem vindos sejam os novos ares...

Comentem pessoal! Até ; )

Póstumo

2011-04-29T20:18:00.000-07:00

   Era janeiro de 1924, e o carma invernal da Inglaterra era visto na neve lamacenta da sargeta. Nós não tínhamos campo de lírios, muito menos casacos caros. Não gostávamos do verão pelo sol que dava, discretamente, o ar da graça, e pintava de um oliva luminoso a água das fontes. Gostávamos do verão pelo simples fato de odiarmos o inverno.
   E foi neste janeiro que a fumaça dos charutos passaram à anunciar trabalho para uma garotinha de 14 anos. Os homens passavam por nós e nos avaliavam, em custo e benefício. Após escolherem, levavam uma de nós para uma volta que apagávamos da memória, sempre. Era eu uma daquelas pequenas almas translúcidas, com cheiro de pó de arroz, lábios exageradamente pintados e olhos submissos, postas a prostituírem-se nas esquinas do subúrbio de Londres.
   Volta e meia visitávamos as catedrais anglicanas, quando algum senhor nos pagava charrete. As moças debutantes da alta sociedade não chegavam a ser nobres, mas eram divindades inatingíveis para as garotinhas assustadas e impudicamente vestidas. As madames nos olhavam temerosas e escandalizadas, e os garotos pequenos eram puxados com força para longe da nossa presença. As prostitutas indo à igreja, blasfêmia, blasfêmia!
   Mas só queríamos ver as famílias, ver as carriolas de doce e as igrejas de beleza devastadora. Queríamos ver homens que não nos cobiçassem, nem tivessem nojo ou pena. Queríamos arrancar o próprio rosto, e trocar por outro...
   Hoje, enferma aos setenta e quatro anos, escrevo um depoimento póstumo. Morrerei viúva de um rico banqueiro, que conheci na época dos quartos de pensão e lábios pintados. Morrerei prostituta injustiçada, violada e inocente, o que sempre fui. Morrerei com a verdadeira face. E como gostaria de ver seus olhares escandalizados, exatamente os mesmos daquelas madames de 1924. Logo vocês, tão acostumados com a casta e servil mulher de banqueiro, dedicada e amorosa. Como gostaria de dizer-lhes que são tão culpados pela libertinagem daquelas garotas quanto seus aproveitadores, e que a igreja anglicana simplesmente não tem aval para perdoar tal pecado. Adeus.



   Olá exploradores.
   Este texto foi escrito todinho no celular (ai, meus polegares). Fazer o que, era o que tinha e se não escrevesse, ia enlouquecer.
   Ah! Vou deixar aqui do lado os banners do blog, para divulgação. Ajude o O.L.V. colocando o selo com o link na sua página ; ) Agradecemos!
   Grande abraço pessoal. Até a próxima, comentem!

Inferno de Jazz

2011-04-19T14:42:00.000-07:00

   Fechava os olhos e via sangue.
   Abria os olhos não via nada.

   Uma mão trêmula, desesperada, aumentava ao máximo o volume da música. O jazz enchia o carro até transbordar, explodir, matar. Um chimbau agudo ditava o ritmo das pragas rogadas aos deuses e das fechadas inconsequentes noutros carros da avenida. Um piano alegre abafava o choro gemido, agonizante, derradeiro. O som do choro era constrangedor demais para ser ouvido pelo seu próprio autor.
   O ódio que estava nas mãos do homem logo estava no volante, uma piscada e o ódio estava nas lixeiras arrastadas pelo carro enfurecido. Mais uma piscadela e o ódio pintava de vermelho o asfalto, repousando na cabeça de alguém que cruzara seu caminho ao acaso.

   O jazz ainda tocava
   a rouquidão de um sax fazia a morte sorrir.

   Os olhos não se mexiam e os maldizeres se tornaram um balbucio febril, enquanto uma trilha de horror era aberta na cidade tediosa. Na mente do louco dançavam imagens delirantes, pedaços da infância e mágoas de amores antigos, intercaladas de epílogos sangrentos e ameaças imaginárias. Os delírios pisaram no acelerador contra um cargueiro, e enfim, na ironia da mansidão, cessaram.

Não há razão para a selvageria, mas se inventarem alguma, ninguém irá escutar.
   É o jazz que não nos deixa.

     Olá exploradores!
   Tenho escrito em quantidade, mas sinto que preciso amadurecer algumas ideias. O sumiço vem para bem, estamos progredindo ; )
   Essas fotos são de Chris Smart, um Urban Explorer com fotos publicadas no livro Indecay, a bíblia do Urbex. Aos interessados: http://www.flickr.com/people/sigma/

      Lembrando que o OLV não tem nada contra o Jazz, rsrs. E essa morbidez toda é só literatura.

Dont Worry, be happy and read a good book!

2011-04-10T21:24:00.000-07:00

"Me maldisseram desclassificado

pois poeta sem estudo e sem letra

não é valorizado

Fui sim sertanejo matuto

sem muita sabedoria

mas nas terra que arei

plantei amor e alegria."

Por José Martins Pedro, o seu Juca: Poeta, autodidata, e meu avô.

Foto: José e Dejanira - 1958

A Resposta

2011-04-01T13:33:00.000-07:00

O poeta se sente em casa quando se resgata aquela resma de um assunto perdido, do mais clichê possível: aquele indagar deixado de lado por já ter respostas suficientes, e por isso mesmo, ter sido feito poesia. É aí que o poeta estufa o peito e se chama de filósofo.

-O sentido da Vida-

   Analisando-o em espécie, rimando-o por tanto tempo, contando-o à tanta gente, concluo que o mesmo não cabe em capela, nem em altar, nem em templo. É grande demais para os livros, para a cabeça de Sócrates. Não está em uma citação de Hamlet, nem na infinita highway de Gessinger. Não cabe nas camisetas de Che Guevara, nem nas garrafas de Coca-Cola. O sentido da vida não cabe nem na própria vida, que sá na cacholinha de Emília, ou na de uma garotinha de quinze anos. Nunca foi ao céu nem ao inferno.
   O sentido da vida, meus aturdidos leitores, tem uma resposta que poucos tem coragem de admitir.
   E que a própria filosofia rejeita.
   A tal resposta sorri com seu rostinho infantil, e diz:
   "eu não sei".


     Olá exploradores ; )
   Lembrando, as fotos que eu uso no blog são do site http://www.lolitas.se/. É Nabokov traduzido em fotografia. Indico!
   Até a próxima, comentem!

Pecado

2011-03-25T10:45:00.000-07:00

Eu vou sorrir para sua face oculta
e vou esconder a culpa
quando vier me visitar

Essas perguntas todas que eu faço
dançando entre o certo e o errado.
Herói ou carrasco?
É pecado?

Se me permite uma palavra antes de ser julgado
um pedido, temido, de arrego.
Eu nunca te desmereci de todo, meu Amado,
pra te olhar sem medo.

Quinze

2011-03-22T12:07:00.000-07:00

   Hoje é dia de mudar dados na minha bio aqui do blog ; ) Parabéns pra mim!

   E como diria o grande HG:

   'Solidão a dois de vida externa, anos luz.
   Aos trinta e três Jesus na cruz.
   Cabral no mar aos trinta e três.
   E eu?
   O que faço com esses números?'


   Obrigada exploradores ; ) São todos imprescindíveis para a saúde mental desta que vos fala!

O Visitante

2011-03-14T16:45:00.000-07:00

   O jardim era escuro, estava abandonado. Os galhos grandes demais estendiam-se feito braços. A exuberância descontrolada alastrava-se pelas frestas, e abraçava a fonte seca; o anjinho barroco esculpido nela olhava, com seus olhos de pedra, o aturdido visitante.
   Há quanto tempo Heitor não entrava no velho casarão que passara a juventude? A quanto tempo aquela fonte não sorria nos dias de sol, com seu anjinho barroco, imóvel, derramando um fio de água serena de um jarro inclinado? Por quanto tempo aquelas memórias e mágoas todas permaneceram estagnadas, atenuadas pela rotina, e que agora eram reviradas violentamente, numa brusca regressão? Era tudo intenso demais para um homem tão desgastado pela vida, pelos charutos e pelos filmes franceses.
   O maltrapilho respirou fundo. Aquela casa parecia possuir uma espécie de correnteza, uma força que o puxava para dentro. A possibilidade de encontrar respostas para todas as suas perguntas do passado o seduzia, e o fazia andar em direção a porta. A nostalgia quase o fazia ver o velho Tio Antônio sentado na varanda fumando o cachimbo, mas num piscar de olhos, a cadeira de balanço apodrecida voltava a ficar vazia, e o cheiro do fumo que ficara tão preservado na memória, se dissipava.
   A maçaneta da porta imponente, outrora de um dourado lustroso, já não via há décadas os cuidados de dona Alice, a governanta que em tantas horas fizera vez de mãe. Agora ela era fosca e tristonha, como se estivesse de luto pela decadência do homem diante dela. Heitor pegou a chave do bolso e rezou para que não houvessem trocado a fechadura. A porta, em trinta anos, se abrira novamente.
   Surpreendentemente, tudo estava como havia sido deixado, a não ser pelo jardim que insistia em entrar pelas frestas das janelas, e pelo tempo que, sereno, foi deixando suas tatuagens. A casa parecia ter sido poupada pelos vândalos, e até pelos insetos; todos respeitavam a dor da tragédia, o luto eterno do casarão dos Raimann. A família saíra as pressas, sem levar nada, sem pensar em nada. As porcelanas mais caras eram colocadas na sala, e ali continuaram, como se esperassem durante trinta anos aquele visitante tão ilustre. Heitor passava a ponta dos dedos nos pratos e quase podia ouvir a a voz áspera da mãe: 'não toque nas louças, garoto, olhe o estrago que fez!'
   Temeroso, subiu as escadas barulhentas e passou pelo corredor comprido, com fotos e quadros da família pendurados na parede. Numa grande pintura a óleo, a maior que possuíam, estava a figura séria do pai. Os olhos orgulhosos do homem na tela encaravam Heitor com desdém. O filho voltara de repente a ter dezessete anos e uma cólera incontrolável que o fez verter uma lágrima quente.
   Dominado pela raiva, cambaleou até o escritório empoeirado, no fim do corredor. Sua visão turva podia jurar que via o pai sentado, limpando a winchester de prata e sorrindo um sorriso irônico, enquanto o corpo do irmão jazia num canto, com uma bala no peito. Heitor se liquefez em ódio, descontrolado, tentou agarrar o pescoço do homem atrás da mesa. Tudo se fez tão real que podia sentir o pai lutando contra seus braços fortes, mais fortes que os dele. Tão real, que sentia o cheiro amedrontador da pólvora do tiro que matara o irmão.
   Retornando bruscamente à consciência, a imagem ilusória do pai se desfazia diante dele e o corpo do irmão já não estava mais lá. Heitor se desfez também, desabando ao chão sujo. Colocou a cabeça entre as pernas e chorou, arrependendo-se profundamente de aberto aquela porta. Precisava matar o passado antes que ele o matasse.




   Olá exploradores ; )
   Era pro Heitor por fogo na casa, no final, mas eu resolvi parar porque já estava muito mórbido. hehe.
   Ah! Tenho novidades pro blog! Agora vocês vão ver no final de cada post, além desta observação que vocês estão acostumados, a sessão 'Leia escutando', que traz um link de alguma música que, de alguma forma, 'casa' com o texto. É como o vinho certo para o prato certo, sabe?
   Espero que tenham gostado. Até!


   Leia escutando: The Daylight Here - My Terrible Friend

Dilema Divino

2011-03-07T21:28:00.000-08:00

   Dizem que os deuses daqui vivem querendo cair. Dizem que o céu visto de baixo é muito mais belo. Dizem que tudo que nasce divino se pergunta initerruptamente: 'Por que minhas veias não pulsam como as deles?'
   Cada vulto inveja, diminuto, a palpabilidade desses seres incrédulos. Cada sopro de vida sem corpo sonha em ser humano, por um dia que seja. Sentir a dor, sentir amor, sentir qualquer coisa ambígua. Algo que queime a língua ou que tenha sabor, sentir por sentir, o que for.
   E aqui de cima fica se imaginando, em murmúrios pelos cantos, como seria belo sentir a vida num vai e vem sem saída, remexendo-se num corpo viçoso, que vê, fala, cheira e escuta, e que se cansa, e que, finalmente, dorme.



   Gentedocéu. Prosa poética é, definitivamente, o melhor parque de diversões que eu já frequentei.
   Espero que tenham gostado, comentem. Até, exploradores!

   foto:http://www.lolitas.se

Vinte Entre Nós

2011-03-01T17:29:00.000-08:00

   O tempo passava e nos arrastava, nos afastando a mil por hora da hora exata. Nos seduzia e nos reduzia a um, nos levava pra lugar nenhum. Nos fazia paspalhos sem saber, na ironia de envelhecer.
   É crer.
   Pra ver
   Se deu pra guardar tanta sensatez, é por que não a usamos nem uma vez. Meu bem, a gente sabe, passamos tanto tempo sem fazer alarde, pra não parecer de todo covarde.
   Um beijo escondido
   Um olhar aturdido
   no morrer da tarde
   E esses vinte e tantos anos que nos separam, saem agora pelas mesmas frestas que entraram, uns nos outros, se esbarram, correndo loucamente atrás das semelhanças que lhes restaram.
   Te amei feito criança pois tinha medo do escuro.
   Pois achava seguro
   Pois não sabia
   que seu amor me contundia.

   Boa tarde exploradores!
   O ritmo por aqui está frenético. A poesia anda espremida entre conceitos físicos, regimes políticos, orações subordinadas e festas de quinze anos. Vamos levando, vamos levando...
   É isso, até breve (ou não). Comentem ; )

foto:http://www.lolitas.se/

A Filha

2011-02-20T16:56:00.000-08:00

Entrei em silêncio, não fui vista. A sala ampla tão conhecida, inundada em luz, me acusava: "Como aparece desse jeito? Já machucou gente demais!"

Dei alguns passos surdos, e a sensação era de um pesar mórbido pelo tempo perdido. Meus olhos foram varrendo o cômodo, procurando com um certo medo, e lá estava ela, na escrivaninha que mais parecia uma ilha de desorganização num mar de perfeição que era a sala. Papéis misturavam-se com xícaras de café, pequenas pilhas de livros no chão ao seu redor. Seus cabelos sorriam para a luz do sol, e a luz do sol para eles. A imagem do seu rosto me preenchia, depois de tanto tempo, me abraçava como se dissesse 'eu continuo aqui, está tudo bem'.

-Coragem, diga, fale alto-

-Coragem. Quando eu desapareci a dois anos, você apareceu, não é?-

-Mostre-se agora, já que é forte-

Minha cabeça dava voltas, e me dizia: Você está de volta.

Não adiantaria atenuar a situação, além do mais, explicações me cansavam demais, minha mente turva de incerteza não conseguiria organizar uma frase sequer. Então, apenas andei, e me coloquei a sua frente.

Eu ali, diante dela. Meu rosto começava a esquentar, enrubesceu-se tentando retardar um choro covarde. Os olhos dela tentavam me reconhecer, tentavam me achar no meio daquela vergonha toda que me cobria. Ela conseguiu, ela me via. Sim, ela me via como ninguém no mundo pode ver.

-E agora, um abraço? Um pedido de desculpas? Aquela frase que ensaiei milhares de vezes antes de abrir a porta?-

-E agora? Vou embora de novo?-

_Eu te amo!
Procurei, atordoada, a dona da voz. A frase parecia ter surgido do ar, nascido sem razão.

A voz era minha, e o abraço que ela me dava era a razão pra qualquer coisa.

A filha estava de volta a casa. Uma lágrima e uma tarde caíam.

Maria Salvadora, eu te amo!

     Mas disso a senhora já sabe ; )

   Texto suado, não fez jus ao tema. Maaas, é o que tem pra hoje, -cala a boca e come, menina-
     Comentem ; ) Até a próxima.

Venda-nos, olhos.

2011-02-14T15:06:00.000-08:00

Ficamos ali, à ver navios.

à ver a vida tomar saída
saindo assim, pela tangente.
Mas no meio de tanta gente
ninguém vê.

Calamo-nos enfim.
a chorar baixinho
e o estranho no ninho
ninguém vê.

Jogamos pedra a rolé
pra quem quiser.
Vemos do fio de cabelo ao dedo do pé
mas o teto é de vidro
comigo e contigo
ISSO? Ninguém vê.

As bocas cheias de fome
vêem a vida de quem come pra morrer.
A mão que implora à mim e à você
NINGUÉM
VÊ

Só sai poesia a alguém tempo. Estava precisando de uma boa dose disso.
Até, exploradores ; ) Comentem!

5:40 am.

2011-02-10T15:46:00.000-08:00

A manhã ruge e me acorda

sem pudor de me arrancar

da minha indiferença nua

num 'de repente' a soluçar

A mão, por obrigação, tenta em vão.

limpar o sono e a saudade

do olho que viu estático

o copo que ia ao chão.

A porta morta ressuscita

se abre sem vontade

range a preguiça de ver a vida

na cor da verdade

A rua toda se sacode

joga fora a noite anterior

um céu de chumbo assopra a sorte

pra ser forte, sim senhor!

Meu Deus, drama é meu sobrenome.

Adaptando-me, adaptando...

Até a próxima, comentem ; )

Inevitável

2011-01-30T21:32:00.000-08:00

   Ela abriu a janela ampla do quarto, seu olhar pensativo saiu por ela e se perdeu na rua sem movimento. A tarde findava e os olhos do céu pareciam se fechar devagarinho, de sono. Os dois mal viram o dia se arrastar, só haviam levantado da cama a poucos minutos.
   Ela sentia, nitidamente, uma sensação quente e eufórica invadir suas veias, inundar seu cérebro com inspiração. Era sensação de voltar pra casa depois de uma viagem que deu errado. Não, não, ainda mais precisamente, era a sensação de escutar de novo seu disco preferido, depois de tê-lo perdido durante meses. Era a fome sendo saciada. Era Antônio.
       Sophie ria por dentro. Achava tão submissa a posição em que se colocava, sentindo-se dessa forma tão completa, extasiada, apenas pela existencia do homem de pé na sua sala, escolhendo um livro na sua estante, usando seu roupão. Não acreditava que fosse possível, não com ela, afinal, era uma fortaleza anti-ilusão. Ou achava que era.
   Ele não fazia por mal, aliás, Antônio definitivamente não se enquadrava no tipo cafajeste. Era um homem acolhedor, calmo. Não tinha uma beleza obvia, mas era sim charmoso. A voz firme e poderosa contrastava com as atitudes clementes e responsáveis. Suas ideologias eram decididas, porém coerentes, e tinha uma habilidade inacreditável com números, o que irritava Sophie irremediavelmente.
   Apesar da inconstância e da indecisão, não havia nada de errado em gostar de Antonio. Era um homem incrível, mas Sophie simplesmente não se permitia amar ninguém daquela maneira. Precisava do controle em suas mãos, precisava tomar as decisões sozinha. Sophie estava tão cega por causa de sua concepção moribunda de amor, que não via o auto-controle ali, debaixo de seu nariz, naquela sensação estranha e deliciosa que lutava para afastar de si. Justamente aquela que mais a tirava dos eixos.
   _A Relíquia, já leu?
   Sophie estava fundo demais em sua mente. Acordada num sobressalto pela voz inesperada de Antonio. Sentiu-se nua, como se seus pensamentos estivessem todos jogados no chão diante deles dois, pra quem quisesse ver. Só ouviu com nitidez o final da frase.
   _O quê? Perguntou, girando bruscamente sobre os calcanhares.
   _A Relíquia, o livro do Eça de Queir... Sophie, está tudo bem?
   Ele se aproximava calmamente, com semblante preocupado, percebendo a expressão assustada no rosto da moça. A abraçou, e como ele era bom nisso. Ele a abraçou e ela parou de pensar, parou de procurar, simplesmente encostou a cabeça no ombro de Antonio e fechou os olhos. Sorria um sorriso aliviado.
   Começara a permitir o inevitável. Ela o Amava.

   Olá exploradores ; )
   Esse texto é antiguinho, na verdade é um fragmento de um conto escrito numa época em que eu não ousava postar em prosa por aqui. Prosa sempre foi um problema, é muito direta, muito nua. E poesia é fantasia, é proteção. Vai entender.
   O blogspot continua me dando dor de cabeça, mas quem disse que a coragem de migrar deu as caras? Preguiça reina, e o fim das férias bate a porta. Triste.
   Até! Comentem ; )

foto:http://www.lolitas.se

Confissão - Parte 3

2011-01-22T19:37:00.000-08:00

   Meus pensamentos escorrem sobre os fatos reais, manchando-os. Como solução química putrefata, eles vão vagarosos, espessos, doentes. Não são sequer pensamentos completos, são sim delírios, fantasminhas disformes, que vagam pela minha cabeça febril, infantil. Diga o que quiser, mas definitivamente, há algo de errado comigo.
   E o que me revolta é saber que eu conheço a fonte dessas manchas na minha história. Não é só fadiga por procurar freneticamente uma maneira de sair da realidade, eu sei que isso é você, tão tóxico, tão indigesto, e tão tentador. A culpa é da minha teimosia, e então eu não demoro a ouvir sua voz vinda do corredor, dizendo o tão conhecido 'você mereceu'.


Leia também:
Confissão pt. 1
Confissão pt. 2

   Olá exploradores ; )
   Calma, não precisa ligar indicando psicólogo, eu estou bem, é só literatura. haha
   Estamos passando por uma fase de turbulência do lado de cá do verso, por isso a demora com os posts. Mas tudo deverá se normalizar -assim acredito-
   Até a vista pessoal. Comentem!

foto:http://www.lolitas.se

Nó Filosófico

2011-01-16T22:40:00.000-08:00

   Tem gente que não liga pra democratas nem republicanos, e é feliz. Eu os invejo, eu realmente os invejo.
   Mas quem sofre de 'questionamento crônico' tem que conviver com as respostas que encontra, afinal, quem mandou perguntar? Esse tipo de gente tem que engolir uma sentença amarga e imutável, uma resposta que nos persegue, nos seduz. Uma resposta tão confusa que se parece com pergunta, mas na verdade, é uma conclusão exausta, que vence pelo cansaço: Deveriamos partir do ponto de vista de que tudo na vida é só um ponto de vista.
   Frase cruel, que nos arranca as bases morais, conceitos e princípios que nos custaram tanto para serem formados. Quem conhece essa verdade da humanidade é forçado a parar de procurar a ideologia perfeita, pelo simples fato de saber que ela não existe.
   O que querem esses filósofos moribundos não é Marx nem Hegel. Não é socialista nem capitalista. Não é nada que se possa ser, mas também não é anárquico. Não é censura nem selvageria...
   O que eles querem é só a cura para seu complexo, é só um sossego inconsciente, é parar de pensar por um segundo que for.

   Boa madrugada exploradores! Saudade de vocês ; )
   Eu realmente não acreditava nessa coisa de 'bloqueio criativo'. Era tudo bobagem de escritor preguiçoso, até acontecer comigo. Gente, que desespero, sentava diante dessa tela e nada, durante dias... Eu pretendo viver disso, não posso ficar 'faiando'. Um dia vou precisar comer e pagar contas. haha
   Portanto, saibam que esse texto foi escrito a duras penas, rascunhado milhares de vezes. Dê uma força, comente. rsrs
   Ok, eu paro. Até a vista pessoal ;)

   Essa foto é mais uma do Lolita.se, divirtam-se por lá.

Pra Longe

2011-01-10T20:43:00.000-08:00

Hoje eu percebi o quanto eu fujo.

Eu fujo da santa paz

Eu fujo da guerra e da bomba

Eu fujo e deixo quem for pra trás
Eu vou pra onde ninguém me encontra

Eu fujo da condenação implícita do pecado
Fujo do olhar inconsequente

Eu fujo e deixo tudo de lado
porque aqui não tem quem aguente

Sem vergonha, sem família
pobre legião de gente sem saída.

Fugidos de cabeça erguida

inventando sentido pra vida.

   Olá exploradores ;)
   Bem ambígua hoje, assim que eu gosto, haha.
   Estou pensando em fazer algumas críticas literárias por aqui. Eu nunca tive veia pra isso, nem nunca gostei de ler análises, mas, com esse ócio todo de férias, eu tenho feito leituras ótimas e simplesmente não consigo ficar sem contar pra ninguém -journalist feelings-
   Até a vista, galerê!

foto:http://www.lolitas.se/

Oscilação

2011-01-06T11:31:00.000-08:00

Era gelado assim como o toque do copo de vidro, pronto a ser arremessado na primeira parede que eu visse a frente, e era quente como o sangue nas veias, irrequietas, saltadas na garganta, que gritava juras de ódio e vingança. Promessas feitas no calor do momento, ameaças que ambas sabiam que nunca seriam cumpridas.

Brincávamos com o fogo da nossa convivência; Explosiva que era, ia em segundos da calmaria da distancia e da espera, ao reencontro tórrido, até loucura das nossas brigas. Mas, apesar de seus altos e baixos, nossa história era resistente, era feita em rocha. Era e pra sempre, justamente porque nunca poderíamos reclamar de tédio.

Independente das circunstâncias, eu a queria por perto. Queria afagar seus cabelos, queria consola-la das dores que viveu no passado, e também das que eu mesma causava. Adorava quando ela se despia de toda a superioridade e da suposta arrogância que os outros imaginavam que tinha, e me pedia um perdão sincero, caloroso. Esse pedido era de fato inútil, afinal, ela sabia minha resposta, ela sabia que não havia o que ser perdoado, nunca houve.

Nós éramos, de certa forma, uma crônica humorística do amor. Digo isso porque a polêmica nada mais é que uma piada sofisticada, é um riso de leve num dos cantos da boca, instigante e curioso. A graça estava na nossa oscilação entre o lixo e o luxo, entre o tapa e o beijo, mas isso, meus amigos, nunca gerou dúvida. O que nos perturbava era saber que a oscilação que causávamos nos outros era entre expressar amor e provocar ódio.

Olá exploradores do Outro Lado do Verso!

Só eu achei esse texto meio 'love the way you lie' inspired ?

Bom, hoje, com esse post, só gostaria de dizer que 'nós' do blog OLV consideramos justa toda forma do amor ♫ ♪

(apesar de não gostarmos muito de Lulu Santos/Prontofaley)

Contraditos

2011-01-02T08:24:00.000-08:00

Apresento-lhes a manhã do dia 14 de outubro de 1993:

A luz do sol que atravessava as cortinas floridas fazia cores no quarto, nos lençóis brancos e nas costas nuas de Luciano, que dormia.
Na estante de livros, todos os nossos assuntos enfileirados, feito dentes num sorriso convidativo.
No criado mudo, o café da manhã que fora trazido por mim, e que teve que ser adiado, para não atrapalhar a obra prima daquele momento.

Sabe, antes eu o olhava e parecia apenas um homem bonito, cujo fato de não saber disso o tornava mais belo ainda. Pode ter sido a autoridade, as roupas conservadoras, a boa conversa, a experiência, mas com certeza foi a total inclinação a dar errado que me fez criar essa expectativa a seu redor. E eu nunca fui inconsequente, eu nunca quis bancar a louca. Sempre planejei tão bem todos os meus passos, até que tal pessoa chega com suas concepções subversivas de amor, e me vira de cabeça pra baixo.
Naquela manhã de outubro, eu percebi que se deu a contradição tão temida por nos dois: Eramos tão incompatíveis que nos unimos de uma maneira arrebatadora, que não se quebra sem deixar sequelas. Tive medo.

4. Luciano acorda lentamente, só se escuta a fricção de sua pele contra a cama, um som preguiçoso. Olhos parcialmente abertos, sorriso tão conhecido. Então a voz, aquela voz me abraçava de novo: 'Bom dia, meu amor'.

5. Meu medo saía do quarto, dando espaço a luz densa do meio dia que chegava.

   Bom dia exploradores, que saudade disso aqui ;)
   Eu escrevi uma vez que tenho vergonha dos meus textos românticos, hehe. É que ninguém (nem eu) da credibilidade a estórias de amor escritas por gente de 14 anos. Fazer o quê.
   Essa foto, assim como a floresta incendiada do post 'Sentido', é do site www.lolitas.se. Se você gosta de fotografia, é parada obrigatória ; )

Confissão - Parte 2

2010-12-21T20:24:00.000-08:00

   Provavelmente vou me arrepender de ter postado esse texto. Mas vamos lá, essas coisas já foram ditas mesmo.
   Acho que sinto isso porque sempre fui muito interna. Sempre houve eu e eu mesma, trancadas na minha cabeça, tendo uma discussão enérgica e initerrupta sobre qualquer coisa. E assim passam-se uma madrugada, duas, um mês, um ano, uma vida. Os textos que chegam aqui, poderia dizer eu que são os gritos mais altos, os ruídos dessa fervorosa briga que podem ser ouvidos de fora, mesmo que fraquinhos. São os ecos.
   E não pense você, estranho, que isso me traz um auto-conhecimento extraordinário, ou alguma capacidade filosófica incrível. As duas aqui dentro falam tão alto, e ao mesmo tempo, e tão rápido, que não é possível formar uma só idéia completa, pelo menos não a respeito de quem sou eu.

   Então, confusa que fico, me resta mostrar um meio termo, vestir-me de bege. Ser sensata, cuidadosa, precavida. Eu acabo seguindo demais o "Manual da Boa Moça", por não ter o que seguir: "Não levante a voz, afinal o que irão pensar as pessoas? Seja diplomática, pois assim é que se faz 'amigos'. Não leia isto. Não dance desse jeito. Não ria tão alto. Tire esse batom. Vá devagar". Não, eu não quero ser a garota problema, só quero me fazer, viver sem roteiro, mesmo que continue tudo igual, apenas carregando a certeza de que o 'tudo igual' foi escolha minha.
   Sim, estou me contradizendo, cuspindo nos conceitos que eu tanto preso. É tolo da minha parte, mas fazer o que? Pode chamar de adolescência, se quiser, eu não me importo.
   Talvez, no fundo, eu só queira fugir da constatação de que não a nada mais para ver, não há nada para escutar dessas discussões. Talvez essa seja eu, bege, meio termo, quieta, interna, correta. Talvez eu tenha nascido para ser o que os meus pais esperam que eu seja, e talvez isso não seja ruim. Talvez eu só precise parar um pouco de pensar nisso e esperar a vida fazer o combinado: Me castigue, me ensine, me recompense.


Confissão - Parte 1


   Aos exploradores, saudações!
   Isso tudo pode não ser verdade, ou pode. Mas eu acho que pode, ou não.
   Vou dormir, já são 04:58 da manhã. Estou ficando ridícula.

Sentido

2010-12-18T09:48:00.000-08:00

E ela sente, em silêncio, o ardor cálido do segredo.

Uma dor incomoda de vida não vivida

De grito reprimido

De falta de justiça

Eu falo do medo, eu falo da humilhação

eu falo do preço alto da minha omissão

Não desmerça minha dor pela pouca idade ou meu feitio esquivo

Pois quem és para saber do que vivo?

Saiba que aqui dentro, todos os dias, é travada uma guerra

entre os fatos reais e as coisas que eu sinto.

Olá exploradores ;)

Fim de ano, bla bla bla, é sempre igual. Vocês sabem que está corrido do lado de cá do verso, mas vamos levando. Prometo não deixar o blog as moscas de novo (ou não)

O editor aqui do blogspot anda me decepcionando muito, se alguém tiver alguma dica de migração, estamos abertos, rs

Veludo Azul

2010-12-13T20:32:00.000-08:00

   O que poderia ser mais que Alice num vestido de veludo azul?
   Sentada displicente ao piano, descalça, balançava as pernas. Sua música era por acaso, como se fosse um suspiro de adolescente contrariada. Moonlight Sonata ela sabia de cor, tocava olhando para o teto. O sol preguiçoso de fim de tarde entrava pelas janelas se refletia em seus cabelos negros.
   Como queria que a vissem, tão bela. As pernas inquietas agora paravam, ela descia a cabeça em direção ao piano e sentia as notas mais difíceis. Único momento em que parecia consciente, em que parava de ser divindade, para se tornar comunicável aos mortais. Os cabelos antes alinhados atrás das orelhas, lisos feito seda, acompanhavam o movimento e caiam por sobre os ombros, encobrindo seu rosto e por fim esbarrando nas teclas. Ela os retirava com uma das mãos, rápida, para não perder o tempo da música.
   O ar parecia espesso demais para ser respirado, os sons foram ficando ofuscados pela imagem da menina. Nada mais tinha importância, tudo ficava translúcido e flutuante. Alice fazia esse tipo de coisa, causava esse tipo de efeito.
   _Menina, mas o que te ensinei? Calce os sapatos e faça sala para Carlinhos! O pobre garoto está verde de fome, vamos, sirva algo, vamos, vamos! Gritava dona Clara para a menina, tentando sobrepor o som do piano. Ela virou os olhos em protesto e parou com a música. Saía da sala pisando forte, com os punhos serrados e uma expressão insolente.
   Fui arrancado do sonho de uma vez, senti meu coração acelerar e um nó na garganta surgir. Minhas faces enrubesceram, pude ver minha imaginação exposta, como se estivesse escrito em minha testa que a amava.
   Me serviu chá, sorrindo. Não agradeci, não sorri, não disse nada. Ela apenas me olhava curiosa, eu apenas imaginava o toque do veludo do seu vestido.

   Oi exploradores!
     Sim, eu tentei mudar o título e não consegui, acabei deixando essa coisa meio Bobby Vinton. Aceito sugestões. rsrs

   Queria muito que passassem por esse blog, especialmente por essa postagem. Denis, meus sinceros agradecimentos, e também parabenizações. Continuo escrevendo pois tenho injeções de ânimo como essa. Mais uma vez, obrigada!

Presente de blogger - Post extraordinário

2010-12-10T20:57:00.000-08:00

   Boa madrugada exploradores ;)
   Disse no final do post anterior que iria postar especialmente para agradecer aos leitores deste blog. Então me vem a Lígia, do blog Devaneios, me presenteando com um selo. Uma ótima oportunidade de cumprir o prometido.
   Fiquei muito feliz com o mimo, coisa de nerd. Obrigada pelo reconhecimento, afinal só quem insiste nessa vida de blog sabe a dedicação que nos é exigida. Você, e todos os outros que gastam um pedacinho do seu precioso tempo para ver o que há do outro lado do verso, são muito importantes para a dona desse blog continuar ~~razoavelmente~~ bem da cabeça. Muito obrigada ; )

O que preciso fazer ao ganhar o selo:

1º) Agradecer a quem me deu esse prêmio (já o fiz).

2º)Partilhar sete coisas sobre mim:

1- Nunca me imaginei fazendo outra coisa, se não escrevendo.

2- Sei o nome de Faraós egípcios e suas respectivas dinastias U.U

3- Posso fazer a dramática, mas sou muito ~~retard~~ engraçada.

4- Gosto de política, gosto de fofoca de política, gosto de campanha, de discurso, de debate, ~~de horário~~ ~~político~~. É minha veia jornalística!

5- ~~And I, I'm a material girl~~ Tenho que reconhecer, amo futilidades do mundinho feminino.

6- Sou insone.

7- Assisto as reprises dos programas do Discovery Channel por não ter vida social.

3º)Indicar os blogs que também receberão o selo:
1- Noites Insones
2- She Wolf
3- Escritos De Um Poeta
4- Francis Beheregaray
5- Pouco Perfeito
6- Wellington Sousa Blog

É isso ;) Até a vista exploradores.

Na Corda Bamba

2010-12-08T20:08:00.000-08:00

   O bater metálico da chave de energia se fez ouvir no grande picadeiro, tudo virou breu. Só se via as luzes nas brechas da costura da lona. O menino escutou atento aos passos do velho tio vindo em sua direção e subindo a escada alta, que levava à plataforma dos trapézios e da temida corda, tão ameaçadora. Era uma prova de fogo.
   _Vê, incrédulo, e descobre que tudo é bem maior e mais claro quando se para de procurar o óbvio. Disse o tio quando se aproximou dele. _Na vida e no picadeiro, é preciso ver com os outros sentidos. Toda vez que falta luz, o invisível nos salta aos olhos, como fala aquela música.
   Agora, coloque o pé direito. Isso. O primeiro passo é o desafio, pois a corda se tenciona de uma vez, e se for rápido de mais, cairá, se demorar, não terá coragem de colocar o outro pé. Sente a corda pedindo um rumo? Implorando que lhe dê um sentido, um lugar fixo? É isso tudo o que ela deseja na vida, alguém que a vença e a domine. Dê a ela o apoio, seja a referência.
   O garoto colocou o pé, temeroso. Não se moveu, esperando a segunda ordem. Balanceava seu peso de leve, de um lado para o outro. Procurava o centro, a estabilidade, uma rocha na qual se segurar. Não fazia sentido, com certeza, aquele papo de ser a referência. Não via o velho que ele estava a mercê do menor vento, da mais tenra distração, e ainda no escuro? A idade o fizera louco, só podia ser.
   _Concentre-se, você já fez isso tantas vezes, virou escravo da luz? Indagou o tio. _Vamos, você consegue também no escuro! Pode por o outro pé, com calma.
   Sentindo a resistência do próprio corpo de continuar na plataforma, uma ânsia de auto proteção natural que todos nós temos, ele levantou devagar o pé esquerdo, que parecia pesado como uma pedra, e posicionou-o a frente do outro, na corda. Sentia o coração batendo com força, fazendo alarde, como se gritasse para o resto do corpo que aquilo não era para ser feito. Tudo o que ele queria era uma resma de luz, queria ver a corda e se sentir seguro apenas pelo fato de vê-la. Sua respiração estava alta e desordenada, o silêncio ampliava seu som. O menino sentiu medo, medo de algo tão corriqueiro.
   _Você está na corda. Parabéns. O velho tio falava com um tom de desdém, mas não chegava a ser arrogante. _Respire direito, moleque, ou não vai aguentar uma pirueta. Agora apenas sinta, você não precisa ver nada. Sinta e ande. É isso que os artistas fazem, eles sentem e andam.
   Ele tentou controlar a respiração ofegante para o próximo passo, mais simples que o primeiro. No terceiro já se desempenhava com certa habilidade, e aos poucos, o escuro foi se transformando em som, em passos, em estalos, no friccionar dos pés contra a corda áspera. O escuro agora dava espaço para seu corpo dominar a corda, amplificava a sensação dos leves movimentos, a confiança desconhecida que a própria imaginação o proporcionava, ao criar um chão firme e fixo sob seus pés. Chegava quase a metade do percurso, quando, interrompendo como se esquecesse algo crucial, seu tio começou a cuspir as palavras, rápido e incisivo:
   _Não sei onde está, só sei que ainda está se equilibrado. Tem uma coisa que precisa saber.
   _Espere, agora não, estou conseguindo. Dizia o garoto com um sorriso de satisfação e orgulho do próprio trabalho estampado no rosto pequeno.
   _Cale a boca moleque, me escute. Falava alto, tentando sobrepor a voz do menino _Isso é importante, é a lição. Andar na corda bamba é afirmar ao público que você tem habilidades, entrete-lo é muito fácil, exibir-se como atração é o que fazemos a cada espetáculo, mas isso que fizemos hoje não. Ninguém pode te ver no escuro, meu querido. Ninguém.
   Ninguém saberá o quão delicada é a percepção que se cria quando nos aventuramos a fazer esse teste. Ninguém terá idéia da coragem exigida para se desfazer de qualquer ponto de referência, e pisar nessa corda, tendo apenas a si mesmo como instrumento.
   Esse é um desafio muito íntimo e solitário, mas muito valioso, principalmente porque não foi feito para ser exibido, e muito menos vendido pelo valor de um ingresso. Não há aplauso, não há cachê, não há apresentação boa ou má, não há mascaras. Apenas um equilibrista e sua corda a ser atravessada. Apenas um desafio a ser aceito.
   O sorriso do rosto do menino sumiu. Simplesmente relaxou todos os músculos do corpo e se deixou cair, sentiu o corpo ficar leve no ar e em seguida o impacto contra a rede, fazendo as molas se esticarem, rangendo. Não estava triste, mas queria chorar. Sentia alguma coisa diferente, não era decepção, não era fracasso, e sim descoberta. Ficou ali deitado na rede, com um turbilhão de pensamentos povoando sua cabeça. Um emaranhado de outras emoções se formava, mas uma era nítida. Superação.
   O velho desceu as escadas e se aproximou da rede. Tocou a cabeça do menino e disse, com tom de voz compreensivo e acolhedor.
   _Tenho orgulho de você, meu menino. Será valoroso.
   _Mas eu não cheguei a outra plataforma.
   _Aí dentro, bem no fundo, você sabe o monstro que venceu.
   Antes de sair, acendeu as luzes e aplaudiu o sobrinho, dizendo 'bravo'.

   Se algum artista cirsense estiver perambulando por este blog e se deparar com algum erro neste texto, corrija-me. Não tenho nenhum conhecimento técnico sobre o assunto, e também não pesquisei (santa preguiça). Mas eu já sei que vocês me perdoam (né? rsrs)
   Esperem um post dedicado a vocês, leitores deste blog. Eu farei, não sei quando, mas farei, um agradecimento a todos que passam por aqui. Os fieis, os amigos que comentam sob pesada ameaça (rsrs), os que caem de para-quedas e acabam seguindo e comentando. Tem sido de suma importância para minha sanidade a presença de vocês, continuem por aqui ;)

Ouro e Diamantes

2010-12-04T21:48:00.000-08:00

Tudo o que fazemos por ouro
Muito ouro e diamantes
É pra encobrir um silêncio de morte
Que mancha nossos semblantes

O sorriso que sorriem os nobres senhores
são de pura ganância e pouco pudor
São demonstrações de poder
que lhes servem para esconder a dor.

Somos carne.
Somos osso.
Somos humanos respirantes, frágeis animais
mas vivemos chorando nosso próprio medo
de ser algo mais.

   Olá exploradores!
   Enfim, um poema. A tempos só postava em prosa, espero que gostem ;)
   Essa fotografia é de Henk van Rensbergen. Recomendo seu site pra quem quer bom material de urbex. Join!

Platônico

2010-11-30T20:31:00.000-08:00

   Olhos fixos na outra margem do lago. Encoberto pela sensação boa de poder ver sem ser visto, Paulo se transportava para o lado de Helena.
   Ela tocava seu velho banjo na varanda. Mesmo sem ouvi-lo, Paulo, de alguma forma, podia sentir a vibração das cordas dedilhadas com fervor. Helena tocava como ninguém: nas notas mais importantes até as moribundas havia uma execução brilhante, uma alma entregue. Naquele fim de tarde, ela não havia escolhido uma música muito feliz. Paulo sabia, ele podia sentir, como já disse.
   O rapaz já havia descrito a beleza de Helena tantas e tantas vezes. Fazia verso e prosa, mas só se saía bem nos retratos, que pintava quando moravam na cidade, no casarão dos Morgan. Na época ainda garoto, ele ficava perplexo com quão ruivos eram os cabelos de sua musa. Sua boca rubra coloria a pele alva. Ele torneava com os olhos vagos a linha de sua cintura, descendo até suas pernas expostas nos dias de verão. E quando ela tocava, ah... Era como se tudo ficasse suspenso no ar: sua beleza, sua voz, sua vida se traduzia em música. O Rio Grande do Sul inteiro parecia parar para escutar aquele banjo. Era mágico.
   Ele definitivamente a amava, mas não entendia como. Helena Morgan era amiga fiel se sua mãe, muito mais velha que ele. Não era nada 'maternal', mas também não era paixão. Ele gostava mesmo era de ama-la de longe, de escutar seu banjo e observar suas conversas, seus passos pela casa. No fundo, tinha
profunda vergonha de ser pivete, um gurizinho incapaz de fazer Helena feliz.
   Quando dona Estela, sua mãe, abriu o armário do garoto e viu todas aquelas telas, leu todas as declarações de amor e todas as rimas tão escondidas, o céu desabou sobre o casarão. Ela gritava com a amiga, como leoa protegendo a cria, enquanto lançava os poemas e pinturas na lareira. A chamava de pervertida, doente, exploradora, fazendo ameaças e juras de ódio. Helena manteve-se estática, sem estender patafas. Paulo assistia a cena encolhido no chão, chorando, sem dizer uma palavra compreensível. Agora, além de pivete, era covarde.
   Tudo que pertencia a ele e sua mãe foi colocado as pressas num caminhão e levado para a velha casa do lago. Era bem pequena, cheirava a mofo, não tinha moveis. Foi a casa de sua avó, que falecera quando ele ainda era bebê. Não se parecia em nada com o conforto do casarão, mas isso de nada importava para o menino, sua vida estava arrasada, restava agora crescer sem vontade e trabalhar pelo sustento.
   Os anos se arrastaram e o destino se tornou irônico demais para acreditar. Helena ficara viúva e decidira comprar uma cabana ali, naquele maldito lago. Paulo agora era homem, mas a presença daquela mulher dos cabelos de fogo o fazia voltar a ser o garotinho chorando no chão. Nem cogitou a possibilidade de visita-la, mas agora poderia voltar a ama-la da maneira que fez durante aqueles belos anos. De longe, ele a observava. Sua idade começara a transparecer, mas o banjo era o mesmo, Helena era a mesma... Paulo estava pleno, satisfeito, feliz.
   Quem disse que amores assim, unilaterais, precisam ser sofridos e chorados as bicas? Isso é invenção dos poetas! A realidade também sabe escrever boas histórias.

   Perdão pelo atraso com os textos, serei mais pontual : )
   Não, essa não é uma história real, mas interpretem como quiserem. U.U
   Antes que digam (ou não), peço desculpas pela construção mal feita. Esse foi um texto 'cuspido'. Ele apareceu e saiu assim, não me culpem pela confusão tempo/espaço. rsrs
   Até a próxima, exploradores do outro lado do verso.


Foto: http://www.overmundo.com.br/banco/a-casa-do-lago-2 / Edição Lorena M.

Transcendente

2010-11-25T19:21:00.000-08:00

   Tenho um medo danado de que a morte venha findar minha história aqui nesse planeta, e jogue na minha cara o fato de ter ficado presa a essa unica existência. Na minha utopia de significar alguma coisa, acabo desejando sair dessa pele, fluir pelos meus poros e ir morar em outras mentes, povoar outras vidas, experimentar e ser experimentada.
   Talvez seja por isso que eu escrevo aqui, pela vontade inútil de ser apenas voz, apenas palavra. De ser história e de ser tempo. Porque corpo é coisa que morre, apodrece e vira pó. Talvez esse seja o curso natural de tudo. Talvez seja o meu medo do mundo.

   Talvez seja só insônia.

Manhã no Solar

2010-11-22T16:38:00.000-08:00

   Podia ouvir o impacto abafado dos seus pés descalços sobre a grama alta. O orvalho ainda espesso tornava a corrida mais difícil, vez ou outra escorregava e caía de joelhos, mas levantava-se e continuava a correr. Rosa saíra de camisola, sem importar-se com a manhã atipicamente fria que fazia. Batia os dentes intensamente, interrompendo o sorriso radiante.
   Já atravessara todo o solar, com dificuldade pulou a porteira da propriedade dos Bourbon e embrenhou-se no jardim dos fundos. As árvores cor-de-outono formavam um túnel quase hollywoodiano. O local escolhido para o encontro era perfeito, João sempre pensava em tudo.
   Ofegante, agora ela caminhava lentamente. O sorriso decrescia, devagar, sumindo da face, enquanto passava os olhos por toda a extensão do jardim. Uma palavra ecoava na cabeça de Rosa: ninguém, ninguém, ninguém...
   De alguma forma, o fato de João não ter aparecido não a surpreendia, mas não deixou de ser devastador. Um nó formou-se em sua garganta quando viu o envelope amarelo, molhado de orvalho, ao pé da sétima árvore. Abriu-o e retirou a folha com duas linhas escritas a mão: "O navio para Portugal sai ao meio dia, e eu estarei nele. Não me procure no porto."
   A moça não esboçou expressão, a não ser olhos vazios fixados em algum lugar ao longe. Deitou-se encolhida entre as folhas geladas, e continuou ali por um bom tempo, sem chorar, sem mover-se. Sabia que no solar já haviam percebido sua ausência e estavam desesperados a sua procura. Queria, no fundo, morrer de frio.

Exigência!

2010-11-16T15:22:00.000-08:00

Eu quero uma vida com cara de lugar abandonado
Quero o abraço renegado do tempo
Eu quero apenas o vento
A me modificar

Quero ter cicatrizes de história
mas quero saber que a minha hora
é e sempre foi um entusiasmado 'agora'.

Sem querer eu quero ter uma vida bela
quero que o acaso faça seu trabalho
Quero uma linda laranjeira na janela
que ninguém tenha plantado

Quero também que o mundo conspire
para que a morte demore a me visitar
E depois disso quero deixar uma resma de orgulho
que meu filho a de guardar;

Esse poema foi inspirado no Urbex, ou exploração urbana, que basicamente é a exploração e fotografia de estruturas abandonadas. Muita gente acha mórbido. Eu acho estonteante. Um dia ainda vou comprar uma máquina e sair poi aí fotografando essas obras de arte espalhadas pelo mundo. Ok, pare de sonhar Lorena.

Megera

2010-11-12T16:59:00.000-08:00

   Sabe, eu conheci um pouquinho da vida e vi que é uma grande escritora. Histórias de amor são com ela mesma, escreve comédias como ninguém, seus suspenses são divinos! Só não é muito boa com os finais, sem pé nem cabeça, no melhor da festa. Os mocinhos são feitos pra morrer sozinhos, os amantes são separados mais pela vida, do que pela morte...
   Acho que ela é megera assim de propósito. É pra nos ensinar que a beleza e a felicidade não estão no final, não ficam no destino, e sim no trajeto, no processo.
   Pode ser que seja por isso que inventaram a literatura. Uma cópia lavada do trabalho da vida, mas com os devidos finais que só existem na imaginação humana: "E foram felizes para sempre"

Confissão

2010-11-08T20:09:00.000-08:00

Eu, que passei metade da minha adolescência procurando, achei.
Lorena num mar de mesmice, vendo os outros crescerem e se expandirem, inflando-se até explodirem cheios do vigor dessa faze da vida, e eu nessa ilhazinha de bom senso. Adolescência é feita pra chutar o balde... Só que o meu é de vidro.

.
Droga

Terças

2010-11-05T14:40:00.000-07:00

Olhos pequenos pra ver de perto

Óculos discreto ao observar de longe

Quieto a negar o sono

sob a barba rala em que se esconde.

Um mundo sobre as costas.

Não sei se lamenta ou não da vida.

Mas um sorriso inerente se faz presente

calando a boca dessa rotina.

Poema dedicado a Valter Baptstoni, professor d'uma das lições mais difíceis e importantes da vida: "o mundo é mau, Lorena, o mundo é mau!"

Vestida

2010-11-01T21:43:00.000-07:00

Hoje eu estou cheia de tempo.
Coloquei história nos cabelos
Vesti milhões de janeiros.
Datas nos anéis, personalidades eu calcei.
Comi batalhas, revoluções eu experimentei
E quando não havia mais espaço
O egito antigo, em mim, tatuei.

Meu querido Egito, me espere. Um dia eu chego por aí!
Não me lembro de quando escrevi esse poema, o encontrei esquecido num caderno de matemática (vê-se o que faço nessas aulas, hehe). Simpatizei-me com ele e o poupei da gaveta.

'O Menino do Dedo Verde', um furto e uma infância de filosofia!

2010-10-26T18:58:00.000-07:00

Este é um post diferente. Não é como os meus poemas, aquilo tudo não existe. O que existe é uma menininha lendo um livro...

Devorando um livretinho de 150 páginas, ilustradas, recheadas de filosofia pura. Um livro infantil: "O Menino do Dedo Verde"

   Foi o primeiro livro que li. Pelo menos, o primeiro do qual me lembro... Roubei-o da despensa de minha vizinha-avó-de-mentirinha, dona Ivône Noga, uma professora aposentada que morou toda a vida à nossa direita. Praticamente me criei na sua casa, junto com seus (outros) netos, assim como fez minha irmã, antes de mim.
   Devia ter uns oito anos quando entrei na 'sala do tesouro', determinada a encontrar algo no meio dos livros didáticos da época em que 'vó Ivône' lecionava. Encontrei então a capa branca com detalhes em verde. O título não me animou, mas ele era o mais fininho de todos, o menos intimidador, o que menos faria graça da minha leitura falha de criança de oito anos. O escolhi, coloquei-o debaixo da camiseta, e corri para casa. Terminei-o em oito meses e não entendi bulhufas, devido a leitura arrastada e preguiçosa. Ficou um tempo na gaveta, e só aos 10 anos o abri novamente. Me apaixonei.
   Passei a morar em Miraflores (ex Mirapólvora), com Tistu, Sr Bigode, Sr Trovões... Mas só por três dias. Inconformada, o li novamente, em 5 horas, então li de novo e de novo, completando seis vezes. Tive que parar pois minha mãe me fez devolvê-lo a casa de Dona Ivône...
   Eu não sabia, mas grande parte da minha admiração por aquele livro vinha do fato de ter sido de outra pessoa. Ele tinha anotações, uma pequena dedicatória, uma data no fim de um bilhete esquecido no meio das páginas. Eu realmente achava que 1992 era muito, muito tempo atrás, então tudo naquele livro se tornava relíquia, era um pedaço de história, tinha cheiro de fragilidade. Era algo que precisava ser desbravado e entendido antes que se desfalecesse nas minhas mãos.
   Pode ser daí que tenha surgido essa minha fixação pelo Egito antigo, arqueologia e afins. Ver, tocar e cheirar o passado... Eu tinha 10 anos e filosofava como as crianças fazem, tocava o passado o quanto quisesse. Mas a vida se encarregou de me fazer perder, lentamente, minha habilidade, assim como faz com todo mundo na adolescência.
       Talvez eu seja privilegiada por, pelo menos, me lembrar tão bem da sensação...

Pedaço de Inocência.

2010-10-24T20:07:00.000-07:00

Ela certamente havia entendido o que inevitavelmente aconteceria, me olhava com uma mistura de receio e curiosidade. Seus olhos se moviam sem parar, correndo por cada canto da sala, e retornando a mim, como se dissesse que não sabia o que estava fazendo. Quando via as nuances de medo que apareciam no seu olhar confuso eu me sentia um monstro, mas logo as cores se tornavam desafiadoras, sua expressão me perguntava se era capaz de continuar com aquilo.

Engoli seco, andei até ela, toquei seu rosto, fui em direção aos ombros e empurrei seu casaco, que facilmente descia revelando seu colo alvo e braços delicados. Repousou no chão, a seus pés.

_Tem certeza? Perguntei

_Certeza? Nada disso aqui é sobre certeza. A certeza está lá fora, com seus pais, sua família. Não vê que aqui o chão está praticamente fugindo dos seus pés?

Dizendo isso, oscilava entre ternura e medo. Entendi que não havia resposta. Nem volta.

(Escrevi correndo, no fim ocioso de uma aula de espanhol. (Ainda) Não sei quem são esses dois nem onde estão, quem sabe apareça uma continuação por aí ;)

Sussurro

2010-10-19T18:56:00.000-07:00

Esse é aquele velho relampejo
A idéia mórbida de sonho morto sem ar
É o frio na espinha vestida de medo
É o zumbido do mosquito a tontear

Isso que você sente é uma alma penada
de poema esquecido sozinho a vagar
O vazio gemido do nada
O preço salgado que tens de pagar!

A menina sentada abraçando as pernas
mal sabe o que há por vir
Há de atingi-la esse meu pensamento
O zumbido do mosquito que não me deixa dormir.

Trecho de "A Justiça de Clarisse" - Romance por Lorena Martins.

2010-10-15T23:59:00.000-07:00

   [...] Ficar em Porto Alegre não melhorava as coisas, então comprara passagens para Nova Iorque, de lá voaria para Londres. Era chegada a manhã da viagem, e Clarisse ainda estava no hotel, preparando-se para um dia cheio, transbordando!
   O dossiê havia sido enviado a apenas dois dias e já se aglomeravam jornalistas e curiosos abaixo de sua sacada. Milhões de histórias eram contadas, milhões de fotos eram tiradas, enquanto Clarisse penteava calmamente os longos cabelos negros, como de costume pelas manhãs. Escolheu um tailleur cinza e botas pretas bem altas... Fez tudo como sempre, sorriu como sempre, acenou como sempre.
   Não tinha medo algum. Não por estar acostumada com tudo aquilo, até porque nunca havia sido o centro total das atenções, nas revistas sempre aparecia ao lado dos pais famosos, agora era conhecida apenas por Clarisse Henrrieta, até o 'Monte Verde' fora esquecido. Tudo era novo, mas a moça não esboçava nenhuma emoção, pelo menos não sinceramente. Estava gelada por dentro, e por fora se traduzia em ironia, sorrisos enigmáticos, óculos escuros e uma beleza excepcional.
   Descia as escadas do hall, a porta automática abriu-se, e uma enxurrada de jornalistas a abordaram. Clarisse Henrrieta nascia por trás das lentes grandes de seus óculos, que eram retirados para sua frieza sair pelos olhos.[...]

Sim, é um romance ;) E não, não está pronto, e também não, não será publicado (é sonhar demais). Mas é um trecho de um projeto que carrego a alguns meses, não é o melhor, mas é o que dá pra postar enquanto eu ainda sou menor de idade rsrsrs. Espero que gostem ;)

Se houver interesse (hum, huuum) posto uma pequena sinopse, abraço!

It's Alive, It's Alive !

2010-10-11T22:23:00.000-07:00

Só nesse comecinho de sol o sono pousou sobre sua cabeça...

Mas agora já é dia, é dia, hora de arcar com as consequências. Os teus personagens logo virão te cobrar mais uma página, e mais uma, mais uma. Arranca, apaga, rabisca, faz de novo. Quem disse que isso lhe dá poder? São eles, eles te controlam, eles se criaram, se moldaram, e estão vivos!

Aquela, aquela rima, aquela que começa a nascer de leve, ela te incomoda, ela é uma pedrinha no sapato, tem de sair. Quando vem, ela deita sobre tudo, canta sua nota, mancha tudo com a sua cor. Ela se move e fica onde quer, se acomoda no verso que bem entender, e, por conta disso, criaram até a tal da licença poética, pois alguns desses fantasminhas sonoros insistem em contrariar as regras. É assim, meros mortais que nos adaptemos!

Acaso

2010-10-10T00:16:00.000-07:00

O acaso é um retalho que se encaixa

Um retalho rejeitado, que se embrenha dentre os outros.

Ele fecha a brecha, ele cobre o rasgo

daquele vestido antigo estampado.

Ele é o erro perfeito

Aquela resma de displicencia que faltava

É a clemência do pleito

O acaso é uma coincidência escrava

Deixa o acaso vir a tona

Deixa a ausência de culpa emergir

Deixa sonhar que a vida

é uma folha a cair.

Fotografia

2010-10-06T19:34:00.000-07:00

A cena era assim, uma cena, só por ser, só por existir.

     Gregório não era um modelo de beleza. Fora muito maltratado pela vida, o trabalho braçal deu-lhe um aspecto ameaçador: Forte demais, carrancudo demais... Mas naquela tarde de ninguém, cheia até as bordas de ócio misturado com um canseira espontânea, estava excepcionalmente lindo, uma flor caída, adormecido.
   Ele dormia sereno, fúria em formato de homem, totalmente anulada por aquela tarde calma, inatingível a qualquer incomodo. Seu corpo era delineado pela luz amarela e fresca que vinha das amplas janelas do galpão. Seu peito elevava-se e murchava, sua respiração movimentava todo o ambiente.
   Empunhei a câmera e fiz uma foto, mas ví que desdenhava da poesia da cena. A lente captou aquela luz belíssima e um Gregório adormecido, mas havia arrancado-lhe o cheiro, o movimento, os sons. Era como um animal empalhado. Momentos como aquele são feitos para nascer, morrer e, por fim, apodrecer. É melhor o deixar se perder pra sempre, do que lembrá-lo sem seu total esplendor.
   Deitei-me e deixei o equipamento escorrer das minhas mãos até a mochila aberta, no chão. Fui seduzida pelo som do seu sono, um vai e vem suave de respiração diminuta, me ninando, até que adormecesse também...

Puritana

2010-10-03T13:22:00.000-07:00

Cala-te boca, que quero ouvir
O rumor que feroz se põe a latir
O incerto sereno do por-vir
A vida que passa, sem graça, por aqui

E me acuse, se quiser
Como se minhas dúvidas não me espancassem todo dia.
Como se não gritasse de agonia
Como se não tivesse medo do seu terno, seu cargo, sua voz fria.
Não me pergunte porque choro, de nada adiantaria.

O Orfanato

2010-10-01T17:21:00.000-07:00

   Era uma manhã tímida, fazia que se mostrava e abortava, mandava uma nuvenzinha inchirida tapar o fecho de luz cor-de-rosa-seca que saia do horizonte sólido, inflexível. O horizonte era uma venda nos olhos, e aquela manhã era o nosso pequeno delito de espiar o que não nos era permitido.
   Duas crianças sonolentas tapeando o horizonte, que crime! E de repente os tão conhecidos passos ardidos cortavam o corredor, os passos nos acusavam com o dedo em riste, e eles nunca eram de gente conivente. Eram sempre de uma das irmãs mais desconfiadas, e gente desconfiada acorda cedo, só pra atrapalhar o nascer do Sol dos outros!
   Os passos se diluíam no resto do silêncio, e ele, nosso Sol, saía majestoso. Dava movimento às primeiras sombras do dia, depois penetrava impiedoso no dormitório e sorria um sorriso incômodo através das pálpebras das outras crianças, que eram convidadas a vê-lo se exibir, espantando de uma vez aquelas nuvenzinhas intrépidas. Agora, o Sol já era piada velha, sem mais graça, só importava se aprontar para o café, ideia cansada e batida demais para os dois destemidos enganadores de horizonte.

(Vocês sabem que tenho medo de narrativas, rsrsrs, ainda mais os contos, me intimidam. Começo meio e fim não é comigo. Mas me apresentaram a prosa poética, e achei que seria uma forma de fazer uma transição não tão assustadora. espero que gostem ;)

Violação.

2010-08-31T23:21:00.000-07:00

Senti que caía

uma queda em mim.

As mãos do carrasco

me botavam um fim.

O prazer sujo do egoísta sem alma

num trono feito do meu medo.

Me culpava pelo seu crime infame, seu pecado mais feio.

Manchava de vermelho tudo em que creio

Expunha minha dignidade

...partida ao meio.

Visto de fora.

2010-07-22T16:46:00.000-07:00

Introspecção repentina.
Vontades infundadas, misturas subjetivas.
A falta de forma faz a morte ser benigna.
A falta de amor torna amarga a vida.
O amargo da vida faz tudo parecer morte.
A vida olha pra morte, chora, esperando que você volte.

Noite Insone

2010-06-02T23:37:00.000-07:00

A madrugada me convidou entrar
No seu mundo de cores, personagens e rimas.
Me engoliu e me faz ficar
Não me deixou dormir, nem acordar.

Ela me contou das tuas dores
E me fez chorar junto dela
Me embebedou com teus amores
Cantamos juntas, a capela.

E embriagadas, dançamos...
Rodopiamos num salão belíssimo, sem fim
Gargalhando e dando vivas
Às ironias de dentro de mim.

O Pé de Felicidade

2010-05-05T15:02:00.000-07:00

Tem gente que plantou no quintal
um pé de felicidade.
É resultado do seu trabalho pesado
suas e economias e sua seriedade

Quase sempre é uma arvorezinha minguada,
por vezes não vinga
Mas com tanto esmero é zelada
que ainda lhe resta uma pontinha de vida

Algumas dessas gentes
acabam matando seus pezinhos de tanto regar
Outros são, sim, donos de árvores vistosas
mas esquecem de colher os frutos, de tanto os admirar

Também tem gente que só come os frutos totalmente perfeitos
e acabam com fome, sem comer nenhum
Não entendem que felicidade é cheia de seus pequenos defeitos
que pena, terão de fazer jejum...

E como me esquecer daqueles,
os que pagam pela felicidade pronta
Não entendem o quanto faz mal felicidade comprada
felicidade embalada, felicidade de faz de conta...

Cruel

2010-04-21T21:25:00.000-07:00

A cidade vai girar e girar
Vai bater teu corpo contra os predios, confundir tua mente
Ela vai sacudir até você sangrar
Ela não se importa, ela te faz uma proposta indecente

A cidade vai brincar de te jogar pra cima
E você se sente bem quando chega ao topo.
Mas você cai no chão, o brinquedo quebra, é a sua sina.
Eu disse pra não se iludir, amigo, dura tão pouco..

he is

2010-04-03T09:28:00.000-07:00

he is crying because of old memories
he is lying, lying to everybody
he is trying and trying, trying, trying to be a man!

Assassino

2009-09-19T09:31:00.000-07:00

As calhas da roda
A respiração forte
A humilhação, derrota
O medo da morte

Até, meu bem.

2009-08-13T13:25:00.000-07:00

Até viver de mágoas nas paradas da canção
Até chorar as águas que já passaram no ribeirão
Até transitar pelas avenidas do meu coração
Até me matar de tristeza...
morrer sem perdão.

Salve o Rei

2009-08-07T18:24:00.000-07:00

Ele é o "rei"
Senhor da hipocrisia
Dos falsos passos e passos dados em direção ao futuro...

Ó, senhor das armas
Louvada seja sua tirania
Que os inimigos sintam a dor da agonia
Encha de vinho tinto 3 copos
feito corpos.

Qualifica-se rei insano
Rei tirano
Malvado a olhos infantis
Mancha de sangue céus anis
E louvada seja sua tirania
Que inimigos sintam a dor da agonia...

Escondido.

2009-06-05T22:18:00.000-07:00

Eu tenho medo
Tenho vergonha
Tenho rancor
Raiva e ódio
Mas os escondo.

Faço coisas erradas
obras inacabadas
choros reprimidos
choro sem motivo
Mas os escondo.

Sou politicamente incorreta
Poluo! Xingo! Escarro!
Mato! Ataco! Envergonho!
Tenho os defeitos mais sórdidos
Mas os escondo.

É como se eles não existissem
São como pecados não confessados
São como casacos guardados
entre o bom e ruim, entre o certo e o errado, entre os queridos e os mau amados.

Falsa

2009-05-14T17:59:00.000-07:00

Vou ensaiar bem uma feição feliz, é fácil fingir, não terá nada que me impeça
Esconder a tristeza é o que interessa
Só de pensar que quase fui feliz... Esquece, aquilo foi só uma peça.
Quer saber, isso tudo me estressa!

Pedido

2009-05-01T19:10:00.000-07:00

Meu amor, por favor.
Pare agora de elogiar minhas atitudes feias
Vai, tenha coragem e jogue em meu rosto o peso de um tapa ardido
Escolha as piores palavras
Acuse-me do que não fiz
Marque minha alma como uma cicatriz
Faça de mim toda ouvidos
Xingue-me, trate-me mau
Eu definitivamente não posso me sentir a vontade do seu lado
Não posso te amar
Se o ódio for a solução, que seja feito, quero te odiar!
Por favor
Meu amor
Faça-me sentir dor
Finja que fui uma menininha má...

Poema das Cores, de João e Dolores.

2009-04-22T19:00:00.000-07:00

Pela Janela as cores entravam naquele quarto
Onde encontravam-se dos corpos entrelaçados
Integrados
Unidos
Fundidos
Coloridos
Cores tantas, as que outrora entravam pela janela

Cheiros e Sabores
Um, dois, três, quatro amores
mais dez, mil dores
formavam a soma de minha amada Dolores
João e Dolores
Agora juntos, dois amores
João
Dolores
João e Dolores...

E se Hoje...

2009-03-15T11:54:00.000-07:00

E se eu te batesse?
E a dor do meu tapa estalado enrrubrecesse sua face
e então ela vagarosamente se espalhasse?
Mas então com um desculpe-me ela desaparecesse?

O que você faria?
Sou capaz sim!
Não duvide dessa forma
Não duvide de mim

E se eu chorasse?
E se minhas lágrimas inundassem tua casa?
Mais e se com um beijo teu, no rosto, na boca, meu choro cessasse
E como piscar de olhos, o chão secasse?

O que você faria?
Sou capaz sim!
Por favor, não duvide dessa forma
Não duvide de mim

Enquanto isso meu amor
Enquanto nossa briga corriqueira não revela seu fim
Não duvide, por favor
Não duvide de mim

Gravações

2009-02-20T17:45:00.000-08:00

Lembro, em meio a lapsos de memória
de quando meus olhos corriam aprumados
Leves e apressados
Livres e ressentidos
Sobre seus versos em seus olhos escritos

Gravado em sua retina
sopro leve de pura poesia
Uma, duas ou três rimas
Compunham o poema que em em teus olhos residia

Seus olhos cheios de poemas estavam apinhados
Retraídos para conter o choro
Pois carregava orgulhoso ao peito
A medalha dourada de homem feito

Saltos, Sacolas e Retoques

2009-02-02T07:52:00.000-08:00

Toc Toc Toc
fazia seu salto apressado
Barulha agudo, ela tinha raiva do asfalto
O que será que tinha feito o pobre do asfalto
pra ganhar dela tão dura surra de salto?

Um, dois ou três vendedores dispensados
_ E aí? Garapa simples ou com limão?
_ DVD? 3 por 2! É promoção!
Um, dois ou três pedidos , seguidos por ela de "obrigada, hoje não"

O celular, já em mãos, estridente tocara
_já mandaram a papelada?
_Os relatórios estão em minha mesa?
pra ela, dava na mesma
o que importava mesmo era o salto da Teresa
_ O dela faz o mesmo som que o meu?
_Teria o dela mais beleza?

Toc Toc Toc
O salto continuara
entrara numa loja, eloquente mandara:
_Moça, aquela calça que separei, mas é rápido, estou atrasada
Atrasada e gorda, era assim que achava que estava
_Veja moça, não ficou muito apertada?
_Não sei, mais e aquela 40? não ficaria mais adequada?
Sugeriu a vendedora, deixando a dona dos saltos mais estressada

O batom, o pó e o rímel foram retocados
Prontos, entraram no escritório, ela e seus saltos
toct toct toct, tinham agora barulho cansado
mais não fique triste não, meu amigo, ela faz a mesma coisa todo sábado!

Amor Quadrado

2009-01-05T13:46:00.000-08:00

Estou com vontade de viver aquele amor quadrado
Suplicado e atendido
Dado e recebido
Que só é ouvido quando dito ao pé do ouvido

Estou com saudade de viver aquele amor clichê
Onde se idolatra e é idolatrado
que não te deixa ver defeitos
e faz perfeito quem é amado.

Quero vive-lo mesmo que seja de mentirinha
Pode ser intenso ou manso
Posso vive-lo a dois, ou viver sózinha
Sei que dele ja me cansei, mais agora prometo que não me canso

Choveu

2008-12-21T09:06:00.000-08:00

Choveu hoje a noite
a cidade molhada mostra um sorriso sarcástico
a selva cinza reflete a luz dos faróis
das janelas
dos amantes
dos leçóis
e de mais e mais faróis

Cidade em suma...

2008-11-28T18:39:00.000-08:00

O coração da cidade
bombeia modismos
E faz o corpo sedento
fazer o que não devia

Nas veias da cidade
corre o sangue da hipocrisia
E faz o corpo sedento
Falar o que não podia

Nos pulmões da cidade
o que se encontra é CO2
Que faz o corpo sedento
deixar o urgente pra depois

Nos músculos da cidade
o que há são feridas
Que fazem o corpo sedento
sentir a dor que em si mesmo provoca...

Porém além dos seus males
escondida nos outdoors
detrás dos detrázes
no pesar dos pesares
Nos retalhos dos detalhes
mora uma célula única
só porém segura
que faz o corpo sedento
lembrar da empoeirada e esquecida ternura...

Lolitice

2008-10-30T14:46:00.000-07:00

Gosto de te descrever
De resolver os cálculos em você
De tentar decifrar seu nervosismo
e de tudo te fazer esquecer...

Gosto da sua superioridade
Aquela, sem nenhuma altivez
Santa autoridade
Rei da minha ingenuidade

Gosto da sua culta simplicidade
da sua compreensão da minha inexperiência
do seu espírito fossilizado na adolescência

A deliciosa frequência da tua voz
sua mil e uma faces ocultas
Minhas pernas tremulas quando fico com você a sós
gosto das sua mudanças ao passar das luas

Gosto do teu olhar indeciso
do teu sorriso mansinho
seu mundo em circunferência perfeita
Calculadamente você...

Suas variações do mesmo tema
somas e subtrações da expressão
partes de um mesmo teorema
sua sina assim, escrita feito confissão
feito dor extrema
feito os caprichos da minha vã imaginação...

Aluna

2008-10-25T08:39:00.000-07:00

O tempo tem a função de ensinar
aquilo que não sabemos
aprendemos a viver...
mas viver não se aprende, nos apenas vivemos!

...Lola G...